"Анастасия Парфенова. Сестра моего брата" - читать интересную книгу автора

птенцов, они атакуют с самозабвением берсерков. Это полезное качество я
унаследовала в полном объеме. Не уверена, правда, в птичьей ли натуре тут
дело или же в характере милейшего создания по имени Дарья Шувалова.
Тень звука. Тень движения. Огромный филин летит над тропой, прекрасный
в своем охотничьем скольжении.
Не давая себе времени задуматься, срываюсь с ветки и с криком,
заставившим содрогнуться деревья, падаю ему на спину. Злость. Боль. Вина.
Комок перьев, рвущих тело когтей, хлещущего клюва. Я пытаюсь убить
птицу, которой дважды обязана жизнью, и стыд, смешанный с ощущением чего-то
непоправимого, неправильного, лишь еще больше подхлестывает ярость.
Еще один крик, сопровождаемый волной дробящей кости магии, - но он
выдерживает атаку, как будто та ничего не значит, подминает меня под себя,
сжимает бока огромными страшными когтями. Выпрямляется, распахнув для
равновесия крылья... И падает на меня тяжелым мешком перьев.
Смертная чародейка с моим лицом стоит над нами, глядя внутрь себя
измученным взором. И тоже падает, достигнув наконец предела выносливости. Я
с трудом выбираюсь на волю, расправляю смятые чужими когтями конечности.
Удивительно, но я почти не пострадала. Теперь, глядя назад, на эту короткую,
безумную схватку, понимаю, что он старался не причинить мне вреда. Хотел
обездвижить, а не ранить.
Вина, сомнения и боль поднимаются приливом. Госпожа моя, простите,
высокая моя хозяйка, что же я делаю...
Со страхом касаюсь клювом груди филина, но смертная, как и обещала,
использовала то же заклинание, что и на теневых гончих. Он всего лишь спит.
С неохотой оставляю старшую птицу, подхожу к своей "добыче". Смотреть
на нее без содрогания не могу, но есть вещи, которые исчерпываются словом
"должна".
Как маленькой, избитой сове унести в безопасное место тело взрослой
девушки? Больно вспоминать, но и этому меня научил филин Маккиндера. Тогда,
над пиками забвения. Есть вещи, которые для фейри зависят лишь от точки
зрения. Верность. Время. Форма.
Масштаб.
Расслабляю глаза, заставляя себя видеть чародейку такой, какая она есть
на самом деле, и в то же время маленькой, легкой, похожей на деревянную
статуэтку. Одно изображение накладывается на другое, но какое из них верно?
То, которое я выберу.
Сжимаю добычу когтями и поднимаюсь в небо.
По крайней мере, она не будет вырываться и брыкаться в полете. В
отличие от некоторых.
Путь в безопасное место более утомителен, нежели весь предыдущий вечер
вместе взятый. Я не могу возвращаться легкой дорогой, поскольку там можно
наткнуться на охоту, а этого совсем не хочется. Приходится искать обходные
тропинки. Уоу-ух! Навигатор из меня, мягко говоря, сомнительный.
Дважды залетаю куда-то... гм, не туда, дважды вынуждена возвращаться,
причем во второй раз едва успела унести ноги. Будем надеяться, что
преследователи, буде такие имеются, решат, что это очень умная ловушка,
призванная сбить их со следа. Удирать от погони, которая отлично
осведомлена, что на самом деле ты банально потерялась, - что может быть
унизительней?
Ноша во время этих метаний отнюдь не становится легче. Масштаб - он,