"Алексей Иванович Пантелеев. У Щучьего озера (Л.Пантелеев)" - читать интересную книгу автора

сразу тогда отыскала. Ведь пока война, пока что - здешний-то народ все наши
солдатские могилы разорил и все тумбочки вот эти повыкидал. Уж я в тот раз
искала, искала, все глаза выплакала. Чудом нашла! Каким, говоришь, чудом-то?
А вот слушай. Лазаю это я тогда через бурьян да через крапиву и вдруг вижу -
заколка лежит. Эвона она...
Старуха выпростала из-под платка жиденькую седую косицу, отстегнула и
показала мне зелено-коричневую пластмассовую, грубо сработанную "под
черепаху" булавку.
- Видал, брат? Она самая! Гляжу - лежит на этом вот месте, у самого
бугра. А я и вспомни, что давеча, после финской-то войны, где-то тут, в
аккурат у Васиной могилки заколку обронила. Тогда не искала, не до того
было. А этта гляжу - накося! Лежит как миленькая! Ну, думаю, значит, и Вася
мой тут же, под этим бугорком. Слава богу, свиделись...
Опустив голову и опершись на палку, старуха сидит, задумалась, медленно
и шумно дышит, улыбается чему-то. Задумался и я. Солнце уже стоит высоко,
шагнуло вправо, уже заглядывает через плечо и бьет искоса в пыльное стекло
на могильной тумбочке, и уже не видно за этим стеклом веселого мальчика в
гимнастерке, а видны вершины сосен, зеленоватое небо и барашки облаков.
Откуда-то издалека, будто из-под земли, доносится вдруг безысходно
тоскливый собачий плач.
- Погоди, чего это? - говорит, встрепенувшись, старуха. - Это кто же
бренчит? Постой, дядя, а ты куда барбоса-то своего дел?
Только тут я вспомнил, по какому делу пришел на кладбище. Поднимаюсь и
говорю:
- Барбоса я в лесу к дереву привязал, Марья Степановна. Не бойтесь, не
удерет. А я вас вот о чем хотел спросить: скажите, вы часто здесь, на
кладбище, бываете?
- На кладбище-то? Нет, дружочек, не часто. Ноги не позволяют. Ведь
восемь километров доселе от нашего-то колхоза. Пока дойдешь, пока старые
кости свои дотащишь - хоть сама в могилку ложись. Нет, редко я хожу. Но
все-таки не забываю, заглядываю к Васе-то...
- Народ тут, на кладбище, бывает?
- Бывают. Ясное дело. Не я одна хожу.
- А скажите, вы не знаете случайно, что это за могила - вот на той
дорожке, налево?..
- Это какая? На какой дорожке?
- Там еще крест такой - очень длинный, белый.
- А-а! Это Седельниковой, что ли? Анны?
- Знаете!
- Ну как же не знать, - усмехнулась она.
- Значит, вы и с самой Седельниковой знакомы были?
- Как это с самой?.. Полно тебе, где же это я могла с ней
обзнакомиться?
- Ну, а кто к ней ходит, кто ее могилу навещает, - тех знаете?
- А никто, милый, не ходит. Я ведь вот уж который год здесь бываю, у
Васи-то, и хоть бы, ты знаешь, одна душа к ней когда заглянула!
- Удивительно! - говорю. - Никто не ходит, а на могиле цветы вовсю
растут. Кто же их мог там посадить?
- Цветы-то? Цветы я посадила.
Это спокойное признание так меня, помню, удивило, что я даже снова