"Сергей Палий. Монохром ("S.T.A.L.K.E.R." #42) " - читать интересную книгу автора

прореху в шторках, он мне напомнил Дроя - матерого сталкера, с которым мы не
один рейд вместе пережили, прикрывая один другому спину. Ну да, вроде похож:
конопатый, прямолинейный, с проблемными килограммами на боках. Уменьшенный и
омоложенный вариант.
Я примирительно толкнул пацана локтем, спросил:
- Перед гопарями бывает сцыкотно?
- Бывает, - признался он. - Весь район задрали уже.
- В следующий раз, когда подойдут, двинь лидеру в рыло, - посоветовал
я. - В переносицу, у него носопырка слабая.
- Ага, чтобы потом меня избили. Еще чего.
- Верно, изобьют, - сказал я. - Но если не садануть шакалу в нос, он
всю жизнь будет тебя глодать.
Пацан не ответил. Он подвигал кожей на лбу и принялся что-то
соображать, почесывая в мясистом затылке. Солнце опустилось за кромку леса,
и веснушки на пухлых щеках погасли, рассеивая сходство с Дроем. Я
пригляделся. И впрямь, нет между ними ничего общего - показалось.
Рядом со мной сидел обыкновенный мальчишка десяти лет от роду - слабый,
затюканный, обреченный на серенькое будущее.
Суррогат.
Намек на понимание этого понарошку благополучного мира улетучился. За
границами Зоны для нас, радиоактивных бродяг, все было чужим. Без шансов.
На конечной остановке я выбрался из маршрутки и накинул на плечи
рюкзак, поморщившись от эха боли в старой ране на плече.
Уже смеркалось. Нужно было торопиться. Предстояло протопать через
осиновую рощу до южной дороги, обогнуть ее по дуге и миновать левее КПП
следовую полосу с заграждениями. В принципе это можно было сделать и ночью,
но уж больно хотелось поспеть к вечерней попойке, чтобы привести в норму
организм после контакта с внешним миром.
Я посмотрел на часы и быстро зашагал вдоль выцветшего фасада местной
автостанции.
- Дядько, - окрикнул меня пацан.
Я остановился и глянул на пухлую жертву фастфуда через плечо. Не
хватало еще, чтобы увалень за мной увязался.
- Беги домой, тело, - сухо велел я.
Он потоптался, шмыгнул носом и зачем-то сказал:
- Меня Василием зовут.
- Несказанно счастлив. Вали до хаты, Василий.
- Злой ты, - вынес вердикт пацан, шмыгнув еще громче.
- О, еще какой, - кивнул я и, не оборачиваясь, спустился по насыпи с
обочины.
Прочь, прочь от этого непуганого мира. Нечего тут делать сталкеру,
который привык жить на грани адреналинового шока, а не волочить сопли по
ухоженным городским бульварам.
Прочь.
Речка Вересня больше походила на ручей: мутный поток извивался между
заболоченными кочками и молодой порослью камыша, нырял под мостик, журчал
рядом с размытой вешними водами грунтовкой. Дорога тянулась на северо-запад.
В глубоких колеях виднелись свежие следы протекторов. Судя по рисунку, днем
здесь проехал либо "Урал", либо ГАЗ-66. Наверное, снабженцы из гарнизона
подбрасывали полезный груз воякам на КПП.