"Сергей Палий. Монохром ("S.T.A.L.K.E.R." #42) " - читать интересную книгу авторапрореху в шторках, он мне напомнил Дроя - матерого сталкера, с которым мы не
один рейд вместе пережили, прикрывая один другому спину. Ну да, вроде похож: конопатый, прямолинейный, с проблемными килограммами на боках. Уменьшенный и омоложенный вариант. Я примирительно толкнул пацана локтем, спросил: - Перед гопарями бывает сцыкотно? - Бывает, - признался он. - Весь район задрали уже. - В следующий раз, когда подойдут, двинь лидеру в рыло, - посоветовал я. - В переносицу, у него носопырка слабая. - Ага, чтобы потом меня избили. Еще чего. - Верно, изобьют, - сказал я. - Но если не садануть шакалу в нос, он всю жизнь будет тебя глодать. Пацан не ответил. Он подвигал кожей на лбу и принялся что-то соображать, почесывая в мясистом затылке. Солнце опустилось за кромку леса, и веснушки на пухлых щеках погасли, рассеивая сходство с Дроем. Я пригляделся. И впрямь, нет между ними ничего общего - показалось. Рядом со мной сидел обыкновенный мальчишка десяти лет от роду - слабый, затюканный, обреченный на серенькое будущее. Суррогат. Намек на понимание этого понарошку благополучного мира улетучился. За границами Зоны для нас, радиоактивных бродяг, все было чужим. Без шансов. На конечной остановке я выбрался из маршрутки и накинул на плечи рюкзак, поморщившись от эха боли в старой ране на плече. Уже смеркалось. Нужно было торопиться. Предстояло протопать через осиновую рощу до южной дороги, обогнуть ее по дуге и миновать левее КПП но уж больно хотелось поспеть к вечерней попойке, чтобы привести в норму организм после контакта с внешним миром. Я посмотрел на часы и быстро зашагал вдоль выцветшего фасада местной автостанции. - Дядько, - окрикнул меня пацан. Я остановился и глянул на пухлую жертву фастфуда через плечо. Не хватало еще, чтобы увалень за мной увязался. - Беги домой, тело, - сухо велел я. Он потоптался, шмыгнул носом и зачем-то сказал: - Меня Василием зовут. - Несказанно счастлив. Вали до хаты, Василий. - Злой ты, - вынес вердикт пацан, шмыгнув еще громче. - О, еще какой, - кивнул я и, не оборачиваясь, спустился по насыпи с обочины. Прочь, прочь от этого непуганого мира. Нечего тут делать сталкеру, который привык жить на грани адреналинового шока, а не волочить сопли по ухоженным городским бульварам. Прочь. Речка Вересня больше походила на ручей: мутный поток извивался между заболоченными кочками и молодой порослью камыша, нырял под мостик, журчал рядом с размытой вешними водами грунтовкой. Дорога тянулась на северо-запад. В глубоких колеях виднелись свежие следы протекторов. Судя по рисунку, днем здесь проехал либо "Урал", либо ГАЗ-66. Наверное, снабженцы из гарнизона подбрасывали полезный груз воякам на КПП. |
|
|