"Сергей Палий. Монохром ("S.T.A.L.K.E.R." #42) " - читать интересную книгу автора

- Даже слишком, - кивнул я, окончательно уверившись, что парень знаком
с черномордыми. - Бронированному солдату, чтобы так с места сорваться, нужно
обладать чудовищной силой. Ты мне объясни...
- Спасибо за время, Минор. Доброй ночи.
- Погоди-ка...
Левка развернулся и бесшумно вышел из раздевалки.
Вот и поговорили.
Запершись в своем номере, я выложил бутылку и журнал, скинул грязные
шмотки, уставился на свое отражение в зеркале. Шея перепачкана в саже, шрам
на плече опять покраснел от лишних рентген, схваченных недавно на Свалке, на
скуле свежая ссадина, и вдобавок полрожи покрыто темным налетом щетины. Не
пойдет. Негоже в таком виде бухать честному сталкеру.
Я пустил тонкую струйку воды, намылил щеки и минут пять сосредоточенно
скоблил кожу опасной бритвой. Хорошо, что череп мой не нуждается в таком
тщательном уходе: на нем волосы давно не растут. Протер тряпочкой - и
блестит.
Побрившись, я накатил полстакана, запил давно остывшим чаем и забрался
под душ. Едва теплая, мутная от ржавчины вода потекла на макушку, водка
горячей волной поползла по внутренностям, и стало мне хорошо.
Кому-то для кайфа подавай пенную ванну и ледяное шампанское, для
другого счастье в чарочке самогонки и прохладе чистой реки, третий не мыслит
себя без еженедельного посещения общественной бани с канистрой второсортного
пива, а мне, чтобы гармонировать с окружающим миром, достаточно просто
вымыться. Наше сталкерское величество не из привередливых.
Я пофыркал под металлической лейкой, туго закрутил барашку и насухо
обтерся вафельным полотенцем.
Журнал смиренно ждал на застеленной кровати. С глянцевой обложки
продолжала лукаво глядеть фэнтезийная барышня, но я употребил еще
сорокаградусной и открыл статью про космические войны.
Люди и нелюди, спруты и насекомые, разумные роботы и живые звездолеты.
Автор, по всей видимости, хотел донести до читателя мысль: опасна и трудна
повседневная жизнь космических путешественников, описанная в фантастических
книгах. Текст я быстренько пробежал наискосок, а вот картинки рассматривал
долго и вдумчиво. На них кривлялись насекомоподобные "чужие", зеленые
гуманоиды с непропорционально большими головами, блестящие киборги с
проникновенным взглядом алых очей. То ли всех их специально изобразили
смешно, то ли художник слабо представлял, как должны выглядеть по-настоящему
страшные твари. Эх, вот запустить бы редакцию на денек в подземелья
Агропрома, ну или в болотные пустоши, на худой конец. Увидели бы кровососа в
боевой стойке или стаю снорков перед гоном - сюрприз был бы. А в целом
ничего, интересная заметка.
Я поморгал, чувствуя, как наступает опьянение и тяжелые мысли об
ушедшем дне растекаются прозрачным студнем по стенкам черепушки.
Налил целый стакан, шумно выдохнул, выпил крупными глотками. Чай
кончился, и я запил из банки обычной кипяченой водой.
Отдышавшись, принялся листать журнал в обратную сторону. Оптимус Прайм,
Зератул, Рэдрик Шухарт... Имена вызывали в памяти смутные ассоциации, но
точно я не взялся бы описать этих фантастических героев прошлых лет. Может,
стоит почаще брать в руки что-нибудь, кроме "калаша" и ПДА, дабы совсем не
отупеть?