"Алексей Олейников. Ночное Солнце" - читать интересную книгу автора

Ты таки прав. Я ищу одного человека.
Нетрадиционными, скажем, методами. Только по-моему, это не твое дело.
Это моя заморочка и ничья помощь мне не нужна. И..
- Ни хрена себе! По-твоему, я должен спокойно стоять и смотреть, как
мой друг полной фугней страдает?!
Вообще то я человек спокойный, но тут не выдержал.
- Ты хоть сознаешь, полено дубовое, куда ты со своими пентаграммами и
Папюсами влезть мог?! Он же, козел французский, сатанистом был! Кто вообще
отзовется на такое?!
- Я жестом обвинителя ткнул в смазанные меловые линии.
- Да?! - заорал вдруг в ответ Фанера, явно задетый за живое. - А я
тебе, скальду хренову, мешал руны кровью своей красить? Я что, причитал
рядом: Не надо, Саша, не надо! Кто на эту кровь придет да кто откликнется?
Не мешал? Вот и ты, будь добр, не мешай! Это моя хрень. И я намерен ею
страдать в тотальном одиночестве! Понял?!
- Причем здесь руны? - возмутился я - Это совсем не то. Кровь там
необходима для установления связи между знаками и их владельцем. Руны -
это вопрос прежде всего себе. А эта псевдокаббала у тебя на столе - суета
и тлен. Шаришь по низу, блин. И, небось, ни фига не узнал. Я так думаю.
Вот..
Тут слова и обвинения у меня кончились, и мы с Фанерой с минуту
сверлили друг друга мрачными взглядами, в которых тлела искра
смертоубийства.
Затем он, нащупал чашку, сумрачно отхлебнул, скривился, и, пробормотав:
Остыл, зараза. Пойду поставлю чайник , удалился на кухню.
А я проследовал за ним, непонятно отчего чувствуя себя виноватым.
Так вот всегда, наорешь на человека, причем за дело, отдохнешь душой, а
потом ходишь, как пришибленный, взглянуть на него стыдно. А он, в свою
очередь, как бабочка порхает, паразит, уже и думать забыл. И кто прав?
Ладно, Фанер, покричали, и хватит. Лучше все расскажи подробно, может я
смогу помочь? - примирительно улыбнулся я в костлявую спину, плывущую пред
мною по коридору.
Спина зябко передернула лопатками.
Задумавшись, как именно сие трактовать, я вылил заиндевевший кофе в
раковину, спугнув какого-то ненормального таракана, и, пристроившись на
стуле у неработающего телевизора, стал ждать исповеди.
Фанера зажег кафорку, грохнул чайник на плиту, и, подвинув ногой стул,
уселся напротив.
- Лады. Слушай, Александрр.
И он рассказал.
Оказалось, что полтора месяца назад пропал его двоюродный брат. Исчез
бесследно.
Пошел на концерт Чайфов в Горбушку и все. С концами.
В розыск, конечно, объявили, да что толку. Фанера пахал почву как
бульдозер, перетряс всех друзей, знакомых и незнакомых, но тоже
безрезультатно.
Единственное, что ему удалось выяснить, это то, что последний раз брата
видели, когда он бурно выяснял отношения с каким-то товарищем кавказской
национальности. Кто-то там кому-то на ногу наступил или девушку не поделил.
Неизвестно.