"Генри лайон Олди. Жертвы" - читать интересную книгу автора

замшелой стены, то ли утеса... нет, это только иллюзия, тьма надежно
хранит свои тайны от непосвященных...
Впрочем, от посвященных она хранит свои тайны не менее надежно,
обманывая глупцов видимостью прозрения.
Гул.
Далекий подземный гул - словно дыхание спящего исполина, словно ропот
гигантского сердца, словно безнадежный и бесконечный стон мириад теней во
мгле Эреба...
Ровный шелест волн. Да, это он. Это катит черные воды река, которой
клянутся боги - вечная река, незримая и неотвратимая, без конца и начала;
и по берегам ее качаются бледные венчики асфодела.
Тьма. Сполохи. Знобящая духота. Рокот воды.
Все.


- Мы пришли, Средний. Садись. Дальше идти необязательно - нет ушей,
способных подслушать нас здесь.
Что-то заворочалось во мраке, и земля содрогнулась.
- Ну и место ты выбрал, Старший...
- Выбирал не я. Выбирал ты. Ты и Младший. Я взял то, что осталось. И,
кроме того - ты знаешь более безопасное место? Я - нет.
- Ты прав, брат. Перейдем к делу - мне уже не терпится уйти отсюда.
- Многим не терпится. Но - терпят.
- Я - не многие, Старший. И я не люблю двусмысленностей. Поэтому
скажи прямо, без обиняков - тебе известен последний замысел Младшего?
- А ты как думаешь?
- Ты опять прав. Иногда это раздражает... Конечно, тебе все известно.
Но ты подумал, к чему это может привести?
- Мне частенько приходится думать, Средний - обстановка
располагает...
Лица говорившего (если, конечно, у него есть лицо) не видно, но тон
ответа не оставляет сомнений в том, что Старший сейчас саркастически
усмехается.
- Тогда ты должен понимать, как опасна эта идея, воплотись она в
жизнь! Младший боится потерять власть, он всегда боится потерять власть, и
судорожно придумывает себе новое... новое оружие, а мы по-прежнему
помалкиваем и закрываем глаза на возможные последствия! Раньше это было
допустимо - не тот размах, не та мощь, да и без нас, без Семьи...
- Вот именно, Средний - без нас! Сами по себе Полулюди способны лишь
уничтожать подобных себе, и не более... Зато с нами - о, с нами, как
выяснилось, они способны на многое! Из них вышли великолепные Мусорщики! И
ты, Средний, ты сам с огромным удовольствием плодил героев-ублюдков, не
заботясь никакими соображениями! Не так ли, Морской Жеребец?! Ну скажи,
скажи еще раз - ты прав, брат!
- Прекрати!
В голосе Среднего угрожающе рокочет море - штормовое, страшное,
пенящее косматые гребни волн.
Тьма.
Сполохи.
Знобящая духота.