"Генри Лайон Олди. Маг в законе 1" - читать интересную книгу автора

и гобой... и шелест, шуршание шелка - чш-ш-ш, не мешайте...
Рядом - князь Хотинский, блестящий гусар. Ментик в полплеча, синие
чакчиры, доломан сплошь расшит золотом; и над всем этим - русый кок,
завитой щипцами умелого парикмахера, погибель барышень из провинции. Он
что-то говорит, этот лихой красавец и дуэлист, известный всему Хенингскому
герцогству, и дальше, много дальше... да, он говорит, но ты сейчас не
слышишь слов.
- Милая Эльза...
И все.
Только скрипки, и гобои, и метель сумасшедшего вальса.
Не плачь, Рашка, не надо плакать. Княгиня моя, пускай даже и во сне...
Ты ведь чувствуешь: вон она, твоя поделыцица, Елена Запольская, Ленка
Ферт, твоя Девятка Бубен - вон, подле юного бездельника в превосходно
сшитом фраке. Она здесь, неподалеку, и договор ваш, скрепленный общей
болыо, еще в силе, как будет он в силе... нет, не на веки вечные, так не
бывает меж людей, но до конца срока - он не за горами, но еще тянется,
длится, и Сила смеется в тебе тихим всплеском весенней капели.
Эй, гусары и драгуны, их сиятельства и их высочества, все, кто ни есть,
- смотрите на меня и на нее, на краль бубновых! Что видите?! Что знаете?!
А увидите вы то, чего хочу я! Узнаете то, чего мне заблагорассудится,
примете моль за яркого махаона, влюбитесь без смысла, забудете без
сожаления, и завтра спросят вас: "С кем танцевали, кавалер?" - а вы и не
вспомните.
Лишь пожмете плечами в удивлении:
- Я? С этой? Да что вы, господин хороший!
А хотите - заставлю свечи пылать багрянцем заката над рекой?
Хотите - с ума сведу?! Петь кочетом заставлю?!
Хотите?!
"Хочу..." - еле слышно смеется кошмар, становясь кошмаром.
Холод. Лютый, февральский; барачный. И через всю залу, в отблесках и
шепоте, идет он: полуполковник Джандиери, ловец, настигший дичь. Он идет
не спеша, и вся твоя Сила, удесятеренная Ленкой Ферт в платье цвета
слоновой кости, расшибается о призрачную броню "Варвара", жандарма из Е.
И. В. особого облавного корпуса при Третьем отделении.
Пусто.
Холодно.
Некому петь кочетом.
Гаснут свечи в твоих глазах, глупая Рашка... и "Орлов", знаменитый
бриллиант хозяйки дома и устроительницы бала, сохранит прежних владельцев.
Не повезло.
- Вы танцуете, милая баронесса? - спрашивает жандарм, кланяясь. Тишина.
Где скрипки? Где фагот? Гобои где?!
- Вы танцуете? Или вы просто наслаждаетесь искусством маэстро Бернулли?
Или сердца привораживаете?!
- Слам тырбаню, фараон, - отвечаешь ты, чувствуя спиной дощатую ласку
нар.
Господин полуполковник смеется - и вдруг идет вприсядку, выкрикивая
странным, сиплым от пьянства баритоном:
- Эх, лешиха моя, Миляшиха моя, Косорыла, мохнорука, Криволапенькая!
Пусто. Холодно.