"Булат Окуджава. Зал ожидания (Стихи) " - читать интересную книгу автора

В АЛЬБОМ

И. Лиснянской Что нам досталось, Инна, как поглядеть окрест? Прекрасная
картина сомнительных торжеств, поверженные храмы и вера в светлый день,
тревожный шепот мамы, и Арарата тень.
А что осталось, Инна, как поглядеть вокруг? Бескрайняя равнина и взмах
родимых рук, и робкие надежды, что не подбит итог, что жизнь течет, как
прежде, хоть и слезой со щек.
* * * Вымирает мое поколение, собралось у двери выходной. То ли нету уже
вдохновения, то ли нету надежд. Ни одной. * * * Вот Тюрингии столица. Нам бы
в ней повеселиться!.. И проследовали. В этом городе зеленом Александр с
Наполеоном все беседовали.
Два тирана, два кумира, разделившие полмира. Им прислуживали. А они - про
то и это, то есть знание предмета обнаруживали.
Вот и мы пивцо гоняем, но одно лишь вспоминаем: годы проклятые. Не щадя ни
слов, ни пыла, лишь о том, что с нами было, словно чокнутые.
* * * Мгновенна нашей жизни повесть, такой короткий промежуток, шажок, и мы
уже не те... Но совесть, совесть, совесть, совесть в любом отрезке наших
суток, хотя она и предрассудок, должна храниться в чистоте.
За это, что ни говорите, чтоб все сложилось справедливо, как суждено, от А
до Я, платите, милые, платите без громких слов и без надрыва, по воле
страстного порыва, ни слез, ни сердца не тая.
* * * Вот постарел, и стало холодно, и стало тихо на земле. Не то чтоб шум
житейский кончился и крики сгинули во мгле. Нет-нет, и крики продолжаются, и
розы красные в соку, и солнце жжет... А мне вот холодно - никак согреться не
могу.


* * *

ОТЪЕЗД

Владимиру Спивакову С Моцартом мы уезжаем из Зальцбурга. Бричка
вместительна. Лошади в масть. Жизнь моя, как перезревшее яблоко, тянется к
теплой землице припасть.
Ну а попутчик мой, этот молоденький, радостных слез не стирает с лица. Что
ему думать про век свой коротенький? Он лишь про музыку, чтоб до конца.
Времени не остается на проводы... Да неужели уже не нужны слезы, что были
недаром ведь пролиты, крылья, что были не зря ведь даны?
Ну а попутчик мой ручкою нервною машет и машет фортуне своей, нотку одну
лишь нащупает верную -и заливается, как соловей.
Руки мои на коленях покоятся, вздох безнадежный густеет в груди: там, за
спиной, - "До свиданья, околица!"... И ничего, ничего впереди.
Ну а попутчик мой, божеской выпечки, не покладая стараний своих, то он на
флейточке, то он на скрипочке, то на валторне поет за двоих.
* * * Тянется жизни моей карнавал. Счет подведен, а он тянется, тянется.
Все совершилось, чего и не ждал. Что же достанется? Что же останется?
Всякая жизнь на земле - волшебство. Болью земли своей страждем и мучимся, а
вот соседа любить своего все не научимся, все не научимся.