"Брижит Обер. Лесная смерть " - читать интересную книгу автора

одетой в костюмы "под Шанель", с безупречно подкрашенным заостренным лицом.
Хотя я и не имею возможности участвовать в их разговорах, я все же отнюдь не
скучаю в этой компании. Развлекаюсь тем, что подбираю лица к голосам. Всякий
раз, будучи приглашена на очередную вечеринку, я меняю им глаза, волосы -
как если бы мне нужно было составить их фотороботы.
Виржини вот уже две недели как в детском лагере отдыха. Сегодня она
должна вернуться. Элен рассказала мне о том, что комиссар Иссэр явился было
в очередной раз порасспрашивать Виржини, но та уже ехала в автобусе по
направлению к Оверни. Он сказал, что в таком случае повидается с ней по ее
возвращении. Надо полагать, это было не так уж и важно. Теперь я сама не
знаю, что и думать по этому поводу. Все эти истории с убийствами кажутся
сейчас такими далекими. Несмотря ни на что все вокруг думают лишь о том, как
бы получше развлечься, воспользовавшись наступившим летом.
Да и я тоже, наверное, развлекаюсь - на свой лад. Ибо после долгих
месяцев постоянного и поистине кошмарного пессимизма у меня наконец возникло
такое ощущение, будто я вновь оживаю. Я слушаю, как другие о чем-то говорят,
смеются - и это немножко похоже на то, будто я сама делаю то же самое.
Причем все они очень мило ведут себя с этой набитой опилками куклой
Андриоли. Элен, например, даже сказала, что Софи Мигуэн не на шутку страдает
ревностью с тех пор, как Стеф - ее муж - как бы между прочим заявил, что я -
"самая восхитительная особа в этом дрянном городишке". Наверняка он тогда
был в достаточной степени пьян, но все равно приятно.
"Вот увидите! Вы еще немало натворите бед, когда выздоровеете!" -
шепнула мне как-то Элен. Скажет же тоже - "Выздоровеете"! Но ведь я отнюдь
не больна, нет; я - вне игры, полный аут, ни на что не годна; никакими
улучшениями пока что и близко не пахнет. Палец, палец - и ничего, кроме
пальца. При мысли, что этот несчастный палец - все мое будущее, мне просто
худо делается. Нет, долой плохие мысли, подумаю-ка лучше о предстоящей
вечеринке.
По вискам у меня струится пот. Иветта - в кухне. Сама я никак не могу
вытереть его, а это ужасно неприятно. Ну вышла бы оттуда хоть на минутку -
взглянуть на меня.
Ага! Слышу шаги! Наконец-то. А то я уже буквально задыхаюсь здесь от
жары.
Но что это? Такое впечатление, будто она тихонько подкрадывается ко
мне - чуть ли не на цыпочках.
Внезапно резко звонит телефон.
- Алло? Да, конечно же, к семи...
Иветта разговаривает по телефону. Иветта... Но если Иветта у телефона,
то кто же тогда подкрадывается ко мне по садовой дорожке?
Элен? Поль? Мне решили устроить какой-то сюрприз?
Кто-то щекочет мне шею сорванным с дерева листком.
Ненавижу такого рода шутки. Чувствую чье-то разгоряченное тело - совсем
рядом. Запах пота - незнакомый мне запах. Иветта все еще болтает по
телефону. Меня охватывает страшное раздражение. Ненавижу розыгрыши; тем
более, они неуместны по отношению к человеку, оказавшемуся в положении,
подобном моему. Мне совсем не смешно - мне почти уже страшно.
Что-то касается моей руки. Нечто тонкое, с заостренным концом. Похоже
на остро заточенную палочку или... Неужели иголка?
Что еще за идиотские выходки?