"Патрик О'Лири. Черное сердце " - читать интересную книгу автора

"Такой молодой?", спросила она.
"Ты - пылинка!" Брызги слюны запятнали экран. "Я проглатывал звездные
системы! Я порождал пожары!" Человек говорил невнятно. Язык более не
повиновался ему.
"Вы захватили все", тихо сказала она, "и вы ничему не научились."
Она следила, глядя вниз, как человек включает коммуникатор, надавливая
пальцем на левое глазное яблоко и прижимая ладонь к мерцающему экрану. Его
сообщение было по необходимости кратким. Он совсем ничего не чувствовал ниже
пояса.
Когда дело было сделано, он невнятно сказал: "В месте, куда мы идем
после смерти, я буду правителем."
Она с жалостью посмотрела на него: "После смерти некуда идти. Ваши
руководители лгали."
"Обряд", прошептал он, "ты сказала - обряд..."
"На ваших похоронах!"
Монахиня-филиппинка подошла с охранником, от которого пахло ржаными
сухариками. Маринованными огурцами. Укропом. Из Онтарио. Прошлой весной.
После первого дождя.
"Это сердце", объяснила филиппинка с каким-то смешным акцентом.
"Инсульт", сказал охранник в свою рацию.
"Инсульт!", захихикал побелевший человек.
Вот так, подумал он.
Они склонились над его телом, повернувшись спинами к ней - ничем не
пахнущей маленькой женщине, которая посмотрела на него и шаловливо помахала
рукой. Потом вперевалку ушла с его портфелем. Весь его инвентарь. Все
артефакты. Уголь из Алледжени. Ил из Миссисипи. Перо гагарки. Палец негра.
Сорок семь типов волос. Коробочка цветных мелков. Зуб ребенка. Глаз зяблика.
И многое другое, что невосполнимо.
Теперь все уже бесполезно. Как эта неадекватная личина. Как его миссия.
Как и запах сожженных миров, оставленных по пути. Пустое лицо на тузе пик.
Указывающее на него. Черное пустое сердце с кинжалом в брюхе.

Конец