"и другие "Овсяная и прочая сетевая мелочь за лето 2000 г." (Сборник)" - читать интересную книгу автора

интересовала, поэтому он размахнулся и бросил крысу вдаль. Через 8 секунд из
этой дали появился милиционер с мигалкой. Он держал в руке уже знакомую мальчику
крысу и что-то кричал в мегафон. Слов мальчик не понимал, поэтому закрыл глаза
ушами и погрузился в непроницаемый вакуум. Очнувшись через некоторый промежуток
времени дельта Т, он продолжил поиски. Милиционер всё время маячил на границе
поля зрения, чем сильно раздражал. Попадались какие-то грибы, консервные
банки, золотые луидоры, влюблённые пары кошек, людей и слонов. Hастроение
падало гиперболически. Милиционер нервировал, даже стоя спиной. Снова грибы,
деталь корабля пришельцев, вилка с наколотым зелёным глазом, пистолет Макарова.
Патрон был только один и мальчик, выстрелив в милиционера, решил оружие
закопать. Hачав рыть яму под кустом карликового эвкалипта, он и увидел
подснежник. Мальчуган наклонился как мог низко, чтобы получше разглядеть
предмет, на поиски которого убил лучшие моментоиды своей жизни. Подснежник
казался очень маленьким. Мальчик сел на землю, потом лёг. Вблизи подснежник
оказался чахлым и грязным, полурастоптанным куском субстанции, торчащим из груды
гнилых опилок. От опилок мерзко пахло.
Вечером в ванной мама нашла пьяного мальчика с прижатым к груди
стаканом. Он был жив, потому что не умел резать вены.

==========================================================================
Alexei Bogomol 2:5030/1084.6 04 Jul 00 23:34:00

TpaktaK графомана

ТрактаК о Раненом Кузнечике и Его Быстроте.
-------------------------------------------


Пьяная бабочка сознания.


Жизнь ставит совершенно другие цели, чем ты. Hепосредственность,
охваченная целым роем стереотипов больно бьет в мозг. Сознание - штука
сложная, своенравная. Оно послушно заглатывает целую кипу слов и ненасытно
требует еще. Мы живем в мире слов (в большом городе, как сказал бы
Моррисон). Мы тратим сознание на поглощение слов, стараясь захватить
побольше. Безумный герой-филос'оф? В бездне хип-хопа.
трэша и постмодерна он теряет свои очертания, становится похожим на
божедома из Большого Карачарова. Как-то незаметно, по-чуть-чуть,
беззеркально и бесторжественно...

Развивая теорию, забывая практику, мы становимся словолюбами,
графоманами высшей и посмертной категории. Почитаем слово орудием
сознания. Оно не против. Ведь оно - часть нас самих (мы забыли об этом,
сжигая Джордано в 1600 году на площади Цветов). Побуждая извлекать
бессильные парафразы из васильковых текстов, заросших бурьяном, ведем себя
в глухую черноту. М'ельки, стельки, кильки - все сливается в бесконечном
ритме сердца современного статичного положения. Hет пощады. мы не
оглядываемся. Плавая на дне архиерейского моря можно лишь судорожно
ухватить былое величие мрамора на синей бесполосице небесного огня.