"Андрей Никулин. Я - алкаш" - читать интересную книгу автора

Афганистане и Ираке. В том как обмануть всё человечество равных американцам
нет. Взять хотя бы их полёты на Луну. Давно уже всем ясно, что никакой
высадки не было, а всё снято в Голливуде. И когда нибудь - это будет
доказано.
Да и пить то америкосы не умеют. Это шатание со стаканом в руке, где на
палец виски ( вот ещё дебильный напиток то!) и гора льда, вызывает только
смех. Нет бы махнуть по-нашему стакан! И то, что они с утра не пьют. А когда
ещё скажите на милость и пить то! Короче, не наши люди и точка.
Да пила моя страна при Брежневе много - спору нет. А сейчас - мало
что ли? Но, по крайней мере, обкуренных и обдолбанных на улицах не было, а
пили тогда качественную "монопольку" и по доступным ценам. А какую радость
мы испытывали, когда, набегавшись в предпраздничные дни по магазинам в
поисках банки майонеза, зелёного горошка или бутылки "Шампанского",
садились за стол. Вот это был настоящий праздник! А сейчас, что? Украли у
народа праздники, исчезли они вместе с дефицитом. Изобилие - это хорошо,
но стимула не стало - это плохо.
Кстати, последнее время стали появляться неплохие фильмы про
советские времена: "Американка" Месхиева, "Исчезнувшая империя"
Шахназарова, ну, и в какой - то мере "Груз 200" Балабанова (хотя последний
фильм к 1984 году имеет оппосредственное отношение). И хотя у всех фильмов
разные сюжеты, но тема "пития" проходит через них красной линией.
Посмотрите!
Ну, а начать, пожалуй, надо с того, что я из "потомственных"
алкоголиков. У нас, так сказать - династия. Дедушка мой по отцовской линии
пил крепко и добротно, благо всю жизнь просидел при материальных ценностях
на складе бухгалтером, правда, это и привело его в последствии в
"казённый" дом за растрату. Надо прямо сказать, деда Сашу я вообще не
помню, хотя и сохранились его фотографии со мною маленьким на руках.
Примечательна кончина деда.
Однажды дедушка попросил у своей матери (моей прабабушке надо
полагать, она ещё сыграет свою роковую роль в судьбе уже моего отца)
опохмелиться. Но баба Маня была женщиной крутого нрава и строгих правил,
деду в "кредите" отказала и тот, наверное, для того, чтобы как - то
отвлечься от похмельной маяты, решил напечь пирожков (в те времена русские
мужики ещё умели и пироги печь). Довольно таки оригинальная идея, но так
гласит семейная легенда. Поставил тесто и... тихо скончался прямо на кухне
у печки. Этот факт, кстати, очень врезался мне в сознание и для меня
опохмелиться - это всегда святое дело. Шутить с абстиненцией, как видите,
нельзя.
Отец мой Юра (так почему - то переиначили его имя - Георгий почти все
родственники и знакомые) рос обыкновенным уличным пацаном: гонял в футбол
(несмотря на проблемы с сердцем в раннем детстве) и достиг в нём неплохих
успехов (приглашался в команду мастеров), бегал с друзьями на танцы, пел
блатные песни во дворе под гитару. Закончив школу, а учился отец очень
хорошо, захотел молодой парень Юрка стать лётчиком. "Только через мой
труп!" - сказала баба Маня, и внук послушно поступил в педагогический
институт. Тут следует пояснить, что отца воспитывала практически одна
бабушка. Папина мама, бросив деда Сашу, сбежала с военным. Дед попивал и
сыном надо полагать, почти не занимался. Так что судьбоносное для отца
решение приняла его бабка. Судьбоносное оно уже потому, что именно в