"Андрей Никулин. Алкаш " - читать интересную книгу автора

никакого не было (хотя в 90-ые это было, как два пальца обоссать), я ведь не
им был должен. А батрачить на С. за копейки они посчитали делом
бесперспективным, были, наверное, более интересные бандитские дела. Слупив с
меня "отступные" деньги бандиты сдулись в свой родной город Вот тут надо
сказать слова благодарности в адрес моей жены.
Именно она сумела найти требуемую сумму, а деньги были немалые, сама
влезла в долги, это про них то и написала в своем резюме к папиной писанине
моя не погодам развитая дочь. Ну, а С. теперь мой кровный враг "номер один".
Будет подыхать, переступлю и пойду дальше.
Я бы мог подробнее все описать, но господа - товарищи, что- то меня
удерживает от продолжения. И я решил, если уж ты боишься написать обо всем,
что с тобой произошло, то хоть имей мужество сознаться в этом.
Да, я боюсь. Боюсь потому что "накал" еще не совсем спал, потому что
пока еще я не решился окончательно порвать с людьми, которые непосредственно
причастны к тем событиям, потому что сам еще не до конца осознал, почему все
это со мной произошло. Не пришло еще время. Я совсем недавно перестал
оглядываться по сторонам, выходя из дому. До сих пор жду удара из-за угла.
Но я расскажу все равно, вот наберусь, смелости и расскажу. А пока спите
спокойно и враги, и друзья.
Одно точно, если бы не вино - мне бы конец.
Я сажусь и заставляю себя писать эту книгу. Никто из моих друзей
(мнимых и бывших) не пишет книг, даже и не помышляет о том, что можно
этим заниматься. Ни кому и в голову не приходит такая мысль. А я ото всех
скрываю, что пишу книгу. Хотя в тайне мне хочется, что бы они знали о том,
что я пишу книгу. Но пусть только догадываются.
"Писать книгу" для них для всех - это что- то неприемлемое, что - то
противоестественное это для них.

***

И так 1999 год от рождества Христова встретил я, как и последние пять,
то есть вообще ни как. Пьянка, начатая по поводу увольнения с работы (а
точнее деньги появились, не ахти какие, но все- таки.), плавно переросла в
легкий запой, закончившийся аж 3 января. Звон курантов, слова президента:
"Дорогие, россияне.." были естественно пропущены. " Ну что ж, - философски
думал я, лежа на диване и уставившись в телевизор, - значит, и этот год
проведем, как и предыдущие. Начали с похмельного синдрома - продолжение, как
говорится, следует".
Но уже 7 января произошло событие, которое на меня очень сильно
подействовало. Умер мой близкий товарищ и собутыльник Лерыч. Умер прямо в
Рождество, умер тихо в своей постели, не дождавшись врача, который бы
поставил капельницу -Лерыч пил уже третий месяц (то же, кстати, прошел в
свое время "кодирование") и без капельницы с гимодезом уже бы из запоя не
вышел. Но в праздничные дни тяжело найти врача и лекарства, его жена
металась по всему городу, нашла, но уже поздно. Было ему 33 года.
Тут мне бы хотелось сделать отступление. Не лирическое, а скорее
трагическое. Уж слишком много знакомых людей ушло из жизни по вине алкоголя.
Перед глазами проходит вереница далеко еще не старых мужиков и женщин с
некоторых пор, которые проиграли войну с Зеленым
Змием. Случай у каждого свой, но финал один. Кто виноват: они сами,