"Татьяна Никонорова. Игрок " - читать интересную книгу автора

Татьяна Викторовна Никонорова

Игрок

Проливной дождь. Грязь под ногами превратилась в жидкую кашу. Ветер
задувал так, что тяжелый, промокший кожаный плащ развевался за спиной,
словно флаг. Казалось, что небо опустилось и висит над головой, а ты
подпираешь его макушкой. Дымный запах щекотал ноздри, раздирал горло, не
позволял бежать, - только идти. Усталость давила. Она сковала волю к
действиям, к самой сути жизни. И ободранная Смерть злорадно хохотала из-за
плеча. Но сдаться ей означало предать. Предать себя и тех, кто мог надеяться
потому, что ты подарил им эту надежду. Каждый шаг давался с трудом. Шаг,
вечность, мысль, движение, шаг...
Когда тело перестало успевать за неторопливым ходом мысли, они
начинали спорить. И тогда приходилось останавливаться, застигнутым врасплох
собственным безумием. А дождь все шел. И до Края Миров он не собирался
оставлять своих позиций. Но так было не всегда.

***ДО***

Комната. Темно. Вечер. По внешнему стеклу неслышно скребет снег,
как бездомный кот. Живое мерцание монитора. Дым, рождающийся на дне
пепельницы, - последний вздох умирающего окурка среди безжизненных тел своих
собратьев. Смутное ощущение чужого взгляда: искоса, исподлобь. Что-то
недоброе, постылое, уже известное, но оттого не менее жуткое в своей
неприглядной первозданной красоте.
Буквы на клавиатуре шепчут мне слова, а я пишу, не вникая, иначе -
боль и забвение безумия! Не страх, но более обжигающее, первородное чувство
животной загнанности стальным захватом давит на кадык. Благословенна Тьма и
беспредел Ее, и сумерки, как преддверие наступления Ночного Кошмара.
Колышутся тени, жажда проснулась и ворочается с боку на бок, взывая из
глубин подсознания. Легко... Легко дрожит рука, Мертвое пламя, мертвый дым,
и еще одна умирающая в муках агонии сигарета, беззлобно рыдающая редкими
перьями пепла. Молчаливая старуха совесть хмыкает и жалобно стонет на
задворках гнилой памяти. И не хочется жить в долг, и не чем заплатить за
смерть. Жалкая пародия...
И все разом стихло. Замерло. Хищник перед прыжком. Вечность
песочных часов. Вымерли последние чувства, словно выжженные адским огнем.
Схлынула на миг пелена бреда, и строки написанного ринулись в атаку,
прошибая подсознание, убивая страхи, и стирая сущность личности и больного
ЭГО. И в конвульсиях билось тело, и язык воззывал к несуществующим более
божкам.

***ПОСЛЕ***

Немая земля, никогда не видевшая солнца. Черви, выращенные на
хрупкой человеческой плоти. Мир без имени, без прошлого, без сути. Там
остановка. Выход. Без комментариев...

***ЭПИЛОГ***