"Светлана Нергина. Монета встанет на ребро ("Дорога к Храму" #2)" - читать интересную книгу автора Мечтательное выражение скользнуло по лицу Хранящей и улетело быстро,
как облачко после грозы. - Вы когда-нибудь слышали о Сияме? - Чародейки дружно покачали головами. - Это маг десятого уровня. На некоторых Ветках его называли Вицлипуцли. Он специализировался на исполнении желаний. Полном исполнении. Например, хотел человек всегда молодо выглядеть - Сиям убивал его в двадцать лет и бальзамировал тело. Желание было полностью исполнено, но, боюсь, человек не был счастлив. - Но это же... Мерзко! Ведьма философски пожала плечами: - Смотря с какой точки зрения. Ведь не зря же мудрые говорят: "Бойтесь своих желаний, ибо они исполняются". Люди - странные существа, им нужно доказать и показать, чтобы они поверили. Именно этим - убеждением неверующих - и занимался Сиям. - А при чем здесь этот гребень? - негромко спросила Тилорь. Ей вдруг показалось, что эта восьмидесятилетняя ведьма старше нее не на два года, а по меньшей мере в два раза. - Этот гребень он подарил одной женщине, которая очень хотела иметь длинные густые волосы. - И что? - И ничего. Расчесываетесь гребнем - и вашим волосам станет завидовать любая красавица. Хотите попробовать? Ведьма лукаво прищурилась, и Тилорь торопливо отодвинула гребень от протянувшейся руки Таррэ. - Нет, спасибо! ВСЕ волосы на вашем теле стали бы длинными и густыми. В том числе брови, ресницы и все прочее. Таррэ перекосилась, когда поняла, какой участи едва избежала. - Риль Иньярра! - негромко позвал Гридъяр с другой стороны скрытого темнотой подземелья. Ведьма слегка кивнула головой, словно извиняясь перед собеседницами, и мягкими неслышными шагами отошла от чародеек. Не сговариваясь, Тилорь и Таррэ направились за ней. Было в этой ведьме что-то... этакое. Что-то такое, из-за чего хотелось стоять рядом с ней и слушать, даже если она иронизировала или насмехалась над тобой же. Словно рядом с ней колыхалась аура вселенского спокойствия, уверенности и какой-то снисходительной мудрости. Мудрости не лет, приходящей рано или поздно к любому магу, а мудрости жизни, которая слилась с ней так естественно, словно была впитана, как греховная красота, с молоком родной матери. - Вы меня звали, рильт? Гридъяр без слов повертел в руках полотняный мешочек без опознавательных знаков. Ведьма протянула тонкую, унизанную кольцами руку: - Можно? - Разумеется, - маг осторожно - мало ли что там внутри - передал Хранящей мешочек. Та бережно сжала его в теплой ладони, помолчала, закрыв глаза, словно вслушиваясь в самое себя, и понимающе улыбнулась. - Что это? - тут же влезла Таррэ, подозрительно косясь на ее ладонь. |
|
|