"Наташа Нечаева. Куршевель. Записки тусовщицы" - читать интересную книгу автора

Не-супруг отличить было вполне легко: по возрасту, одежде, птичьему
щебетанию и особенным, рассеянным взглядам, от которых не ускользала ни одна
особь противоположного пола. Под коротенькими норковыми курточками
практически у всех светились вызывающие декольте. На декольте посверкивали
камушки. В ушках - тоже. Девчонки приехали отдыхать. А какой же отдых без
брюликов?
Супруги, напротив, по сторонам не смотрели, только вперед, в одном
направлении с мужем, как и положено семейным уставом. Одеты они были в
роскошные, норковые же манто, бюст не оголяли, принимая скромность за
несомненное и вечное достоинство. Как одна, отличались рубенсовской статью,
монументальностью памятников известного скульптора Вучетича и такой же
поволокой во взоре. Впрочем, поволока ничуть не мешала им зорко приглядывать
за безопасностью собственного брака. Напротив, удачно маскировала неусыпный,
тотальный интерес.
Я лениво разглядывала и тех и других, попутно размышляя, что, видимо,
правы мои коллеги-журналисты, назвавшие олигархических жен хрюшками.
Впрочем, стоп! Чего это я на собратьев по цеху напраслину возвожу? Мало нам
шишек от читателей перепадает? Как только не честят, как только не унижают.
И за что? За правду.
Хрюшками своих боевых подруг кто-то из самих олигархов окрестил. В
"Sunday Times", кажется. Банкир какой-то. Ну да! Точно, вспомнила!
Раппопорт. Что-то он там блеял, будто жены-хрюшки, с которыми олигархи
связали жизнь в студенчестве, - единственные, кто в них, олигархов, верит и
дает им ощущение стабильности. Поэтому олигархи жен и не бросают. А те из
благодарности прощают им молодых любовниц, потому что понимают, что сами -
хрюшки. Во как.
Блин! Ну почему мне в студенчестве не попался будущий олигарх? А
попался, наоборот, разгильдяй и охламон Пашка? Хорошо, вовремя развелась.
Ребеночка родить не успела. А ведь хотела! Вот сейчас был бы мне и
Куршевель, и лыжи с сибирским гусем. Но уж я бы хрюшкой не стала, это точно!
Кстати, когда Галка за Ильдара замуж собралась, помню, вся моя
рафинированная интеллигентная семейка билась в истерике и вопила:
"Мезальянс! Он "звонит" говорит..."
И что? Вот вам и мезальянс! Куршевель, "Парус". А мамаша моя, доктор
биологических наук, всю жизнь устремленная в пробирку, колготки лаком
заклеивает: дескать, в сапогах все равно не видно. Ильдар, правда, и сейчас
лучше говорить не стал, но его неправильные ударения зарабатыванию денег
никак не мешают.
Я, конечно, не Галка. Я точно знаю, что мне нужно от жизни. Я -
журналистка до мозга костей. Причем хорошая. И этот куршевельский вояж мне
нужен для того, чтобы написать гениальный материал о том, как отдыхают наши
олигархи. Ну а если еще и получится с кем-нибудь стоящим познакомиться.
пуркуа бы и не па?
Нет, ну вот что я за человек? Сама с собой до конца откровенной быть не
могу. Издержки профессии, что ли? Хотя. И не в откровенности вовсе дело.
Просто сама я еще не решила, что для меня главнее - профессия или
замужество. Нет, если, конечно, я не найду стоящего олигарха, тогда -
профессия однозначно. А если найду? И он мне скажет: бросай работу?
Щас! На работе я - человек. Уважаемый. Востребованный. И небесталанный,
между прочим! Что ж, угробить все свои природные способности среди кастрюль?