"Сергей Мусаниф. Понты и волшебство " - читать интересную книгу автора

- Вы слишком много беспокоитесь, Александр, - сказал я.
- Лучше бы нам держать офис ближе к центру, - сказал он.
Это старая песня, он считает, что самые реальные люди в бизнесе должны
иметь кабинеты с видом на Кремль. Сколько раз он пытался уломать меня
арендовать здание в Москве, и сколько раз я говорил ему о практической
стороне этого вопроса. Находиться в области было удобно, плюс к этому я имел
возможность держать руку на пульсе событий. И никакие внутренние разборки
местных криминальных группировок, на территории которых, совершенно
случайно, кстати говоря, оказался мой головной офис, не могли поколебать мои
позиции по данному вопросу.
Это случилось в три часа пополудни.
Я подкреплял силы в нашем кафе (лучшая кухня в Московской области,
доложу я вам; от клиентов не было бы отбою, если бы шеф-повар готовил всем
так, как он готовил мне!), когда заявился Александр с очень бледным лицом и
трясущимися руками.
- Началось, - сообщил он, и если бы я не знал Александра так хорошо,
как я его знал, то по его внешнему виду и тону, которым он произнес это
одно-единственное слово, я мог бы предположить, что началась Третья мировая
война или очередной Киндерсюрприз объявил очередной дефолт.
Поскольку требовать от него объяснений в этой ситуации было
бессмысленной тратой времени, да и вряд ли бы мой заместитель сумел приехать
с такими вестями откуда-то издалека, что в нынешнем его эмоциональном
состоянии было просто нереально, я решил, что что-то началось здесь, и вышел
посмотреть, что же именно началось. Александр пошел за мной.
Долго искать причину взбудораженного состояния моего помощника мне не
пришлось, ибо обнаружилась она прямо по курсу, метрах в двадцати от выхода
из кафе. Если бы я не обедал в отдельном кабинете, то имел бы удовольствие
лицезреть происходящее прямо из-за столика, чем, кстати, и занимались
немногочисленные посетители пункта общественного питания. Лицезрели.
Прямо Рим какой-то, подумал я. Хлеба и зрелищ.
Рядом с заправочными колонками стояла только одна машина. Это была, как
говорится, того, кого надо, машина. Черный с тонированными стеклами "мерин"
в сто сороковом кузове с шильдиком "600" на кромке багажника с одной стороны
и табличкой "Брабус" на противоположной.
Вокруг машины имели место быть пятеро субъектов. Четверо в одинаковых
кожаных плащах до самого асфальта и в темных очках. Их можно было бы принять
за близнецов, если бы они не разнились возрастом и комплекцией. Пятым был
мой заправщик. Он сидел на мокром асфальте рядом с валяющимся там же
заправочным пистолетом и всем своим видом давал понять, что только что
получил тяжелые повреждения - в рабочее, спешу заметить, время - той части
тела, которая просто необходима для ношения черных вязаных шапочек с
вышитыми на них логотипами моей компании. Иными словами, ему только что дали
в глаз.
Он молчал. Очевидно, сказать ему было нечего. Зато остальные орали
напропалую, и, судя по тому, что один орал громче других, главным был он.
Это был тип, телосложением напоминающий матерого хряка, правда, если бы сему
достойному представителю непарнокопытного животного мира ударила бы в голову
блажь вырядиться в черный кожаный плащ и передвигаться только на задних
ногах. Я подошел поближе и остановился, предоставляя всем возможность
высказаться. Хряк сразу заткнулся, смерил меня весьма недружелюбным взглядом