"Уоррен Мерфи, Ричард Сэпир. Зерна смерти (цикл Дестроер)" - читать интересную книгу автора

когда пораженный сержант открыл кобуру, оттуда на разогретый ночной
асфальт посыпались лишь металлические обломки пистолета.
- Ах, черт! Проклятый наркоман! - выдохнул сержант Даффи. - Что ты
сделал с пистолетом?! Он ведь денег стоит! Мне теперь придется платить за
него.
- Нам всем иногда приходится платить, Дафф...
Сотоварищ сержанта, сидевший за рулем, услышав шум, выскочил с
пистолетом в руке, но обнаружил на тротуаре одного только ошеломленного
Даффи, уставившегося на пустую сорванную с его пояса кобуру.
- Он испарился! - выпалил Даффи, - Я даже не заметил, как он ушел,
его же уже нет!
- Кого? - спросил товарищ по дежурству.
- Я даже не заметил, как он пошел! А его уже нет!
- Кого? - переспросил товарищ.
- Ты помнишь того парня, о котором я тебе как-то рассказывал? Все
наши ветераны его помнят. Его отправили на электрический стул, без
апелляции, без ничего. Это был предпоследний человек, казненный в нашем
штате. Больше десяти лет назад.
- Да-а?
- Мне кажется, я только что видел его. Только он выглядел моложе и
говорил как-то странно...
Коллега помог сержанту сесть в патрульную машину. После этого случая
Даффи прошел обследование у полицейского врача, который порекомендовал ему
немного отдохнуть вдали от напряженной городской обстановки. Сержант был
временно освобожден от работы. Полицейский инспектор провел в его доме
продолжительную беседу с членами семьи. В разговоре он спросил, где
сержант держит свой сверлильный станок.
- Нас интересует инструмент, которым он распилил свой пистолет. Наш
врач считает, что сломанный пистолет - это выражение его подсознательного
стремления уйти из полиции, - объяснил инспектор. - Человек руками не в
состоянии разломить дуло пистолета надвое.
- Нет у него никаких таких инструментов, - сказала миссис Даффи. -
Он, когда приходит домой, только пьет пиво. Может, если бы у него и правда
была мастерская, он бы не свихнулся, а, господин инспектор?

***

Полуденное солнце припекало людей на тротуарах Нью-Йорка,
протянувшихся через Гудзон. Острые каблуки женских туфель погружались в
мягкий асфальт, который жара превратила в черную жевательную резинку. Римо
не спеша вошел в отель "Плаза" на Пятьдесят девятой улице и спросил у
портье ключ от своей комнаты. Уже более десяти лет он постоянно спрашивал
в разных гостиницах по всей стране ключи от номера.
"У белки есть гнездо, у крота - нора, даже у червяка, - думал он, -
есть свой клочок земли, к которому он должен регулярно возвращаться. А у
меня только ключи от комнат. И никакого дома".
В лифте молодая женщина в легком ситцевом платье красного цвета, едва
прикрывавшем изящные округлости ее вызывающе выставленных грудей,
заговорила с Римо о том, как приятно жить в таком прекрасном отеле, как "
Плаза", и не хотел ли бы он прожить здесь всю свою жизнь?