"Борис Можаев. Аноним" - читать интересную книгу автора

- Вы мне больше ничего не хотите сказать? - спросил я Демушкина.
Тот покосился на спину мастера и понизил голос:
- Ежели вы насчет женщин интересуетесь, которых притесняют, тогда
пройдите в пристрой. Там есть Полька Мокеева. Только я ничего не писал и
знать не знаю...
Пока мы разговаривали с Демушкиным, ткачихи переглядывались, делали
какие-то таинственные знаки руками и наконец все перестали работать.
Наступила непривычная тишина. Я шел к выходу и спиной чувствовал, как
сверлили меня любопытные взгляды. И летел за спиной приглушенный говорок:
- Из райкома, что ли?
- Говорят, из газеты, Демушкин стукнул.
- Ну? Теперь его Васютин проглотит.
- А может, подавится?
Перед деревянной пристройкой меня догнал мастер.
- Вы Мокееву ищете? - торопливо спросил он.
- Я?!
- Мне Демушкин сказал, будто вы у него выспрашивали. Я сейчас позову.
И не успел я остановить его, как он растворил дверь и крикнул:
- Поля, выйди на минуту!
На пороге появилась женщина лет тридцати, в синей кофте и в цветной
косынке. Она была недурна на лицо, и фигура еще сохранилась, особенно
бросались в глаза ноги - сильные, хорошо развитые в икрах, и тонкие, сухие в
лодыжке, обхваченные белыми носочками, словно забинтованные перед пробежкой.
Вся она так и располагала, манила к себе; и только черные, узкого разреза
глаза ее смотрели недоверчиво и диковато.
- Товарищ из газеты к тебе, - сказал ей мастер, улыбаясь. - Ты писала?
- Я никому не писала и никого не звала, - ответила она резко и
неприязненно посмотрела на меня.
- Здесь какое-то недоразумение. Я вовсе не утверждал, что вы писали.
- Тогда чего же вам надобно от меня? - спросила она строго.
- Просто поговорить хотелось...
Она едко усмехнулась и сложила руки на груди:
- Ну, поговорите.
- Вы давно работаете на фабрике?
- Пять лет.
- В каком цехе?
- На механических станках.
- А теперь?
- Шпули мотаю.
- Почему вас перевели на шпули?
- У директора спросите. Ему видней, - она повернулась и ушла в цех,
хлопнув дверью.
Я посмотрел на мастера. Он пожал плечами и скривил губы:
- Видите ли, она страдает от одиночества. И потому ей мерещится всюду,
будто ее мужики преследуют.
- С чего бы это?
- Муж ее бросил. Тут у нас был киномеханик, артист. Ребенка оставил ей,
а сам сбежал. С той поры она и сделалась вроде бы ненормальной. Все ей
кажется, что мужики к ней пристают. Она и вас за такого приняла.
- Ладно, разберемся.