"Борис Можаев. В Солдатове у Лозового" - читать интересную книгу автора

- А за что же вам платят?
- Ну как за что? Отчаливаем-причаливаем, - скороговоркой ответил в
брезентовом плаще.
- За порядок, значит, - поддержал его высокий.
- Да какой же это порядок? На вашем припаромке машины гробятся. По два
часа переправы ждут.
- За это мы не отвечаем.
- А за что же вы отвечаете?
- А ни за что, - ответила женщина с обветренным лицом, и все дружно
засмеялись.
- Вот когда бы нам дали этот паром, - сказал горбоносый, хитровато
щурясь, - мол, работайте, ребята. Больше машин перевезете - больше получите,
и все на вашу совесть полагаем, на ответственность, значит. Оборот другой бы
был.
- Отдать вам на откуп?
- Зачем на откуп? Казенным так и останется. Да вроде бы и не казенный,
а наш. Мы больше заработаем и государству больше дадим. И будет все
сохраннее.
- У места, значит, - кивнул своей маленькой головой высокий в пиджаке.
Весь этот разговор мне вспомнился позднее, когда я приехал к Лозовому.
А тут я не придал ему особого значения.
Плохо ли, хорошо ли, но паром погрузился, отдали концы, и маленький
серый буксирный катерок, глубоко западая кормой в мутные волны, потянул нас
поперек Бухтарминского моря.
- Скажи ты - блоха какая, а волокет! - изумленно восклицал белобородый
старик в брезентовой куртке, поглядывая на катер. Он стоял возле своего
грузовика, с которого сквозь высокую дощатую обрешетку грустно глядела на
морские просторы корова.
- Блоха! В нем два дизеля, каждый по сто пятьдесят сил. Почитай два
танка в нем. Вот те и блоха! - вразумлял старика коренастый рыбак с
вентерями в руках.
- Максим, никак этот самый катер осенью под пароходом побывал?
- Этот, - нехотя отвечал кому-то могучий бородатый парень в высоких
резиновых сапогах.
- Шторм был, - пояснял торопливо рыбак, - а он и сорвался вместе с
пароходом. От Бухтарминской ГЭС гнало их. Вон у той балки возле самого
берега его закрутило и поволокло под пароход.
- Ишь ты! - сокрушался старик. - Колесом, поди, давануло?
С грузовика вдруг протяжно и жалобно замычала корова. Все засмеялись и
наперебой заговорили со стариком:
- У нее, папаша, морская болезнь открылась. Завяжи ей глаза.
- Куда едешь, отец?
- В Солдатово еду, из города. На родину, значит. Хватит, нажился в
городе.
- Отчего так?
- Старуха не переносит городской жизни. Не климат.
- Хитришь, отец, - поблескивая карими глазенками, егозил перед ним
рыбак. - Поди, поголовье сохраняешь. Прижали в городе с коровенкой-то, вот и
подался на вольные места... А теперь и в деревне отберут корову-то. Не
работаешь и - тю-тю...