"Борис Можаев. Рассказы" - читать интересную книгу автора

Мой попутчик сидит за баранкой прямо, вытянув вперед подбородок, словно
правофланговый в строю, по которому все должны равняться. И фуфайка на нем
защитного цвета, и шапка серая армейская; будто он и впрямь только со
службы. Но ему уже за сорок - баранку он крутит нехотя, как бы между
прочим; и, глядя на его строго сведенные брови и немигающие глаза, можно
подумать, что машину ведут не руки, а вот эти насупленные брови.
- Давно здесь работаете? - пытаюсь я завести беседу.
- С детства.
- И все шофером?
- Раньше плоты гонял по Бурлиту.
- Какие плоты?
- Леспромхозовские, какие же еще? Раньше в плотах сплавляли лес-то. А
мой батя вроде за лоцмана был. И меня держал при деле...
- Что ж вы ушли? Шофером выгодней?
Он как-то искоса смерил меня взглядом, криво усмехнулся:
- Ты что, нездешний?
- Да вроде бы...
- Чудак. Ныне одни кедры валят... А кедра и морем плывет. Зачем же ее в
плоты вязать?
- Почему же вы одни кедры берете?
- Такой порядок, - ответил он просто.
- Но это же вредно для тайги...
- Само собой. Заламывается...
- Почему ж вы не протестуете?
- Чего?! - он опять удивленно искоса посмотрел на меня.
- Протестовать, говорю, надо. Тайга мертвой станет. Кедр уничтожат -
зверь уйдет...
- Из одного места уйдет, в другое придет. Зверь - он и есть зверь.
Намедни вон старуху волки съели. Одни валенки остались... В Баин шла из
Улова... К фельдшеру. Да сбилась с дороги-то. Они ее и вылечили.
Дорога начинает показывать свои первые лесные капризы: вот она,
вырвавшись из мелкого ельника, неожиданно ныряет в глубоченный ухаб. Ухаб
настолько крут, что мне из кабины кажется он обрывом. Я невольно хватаюсь
за держальную скобу; но грузовик на мгновение будто застывает на откосе и
плавно съезжает вниз. Я с удивлением смотрю на Попкова, но он по-прежнему
невозмутимо суров. Машина встает на дыбы, с ревом вырывается из ухаба и
облегченно мчится под откос. Вдруг - поворот, и перед нами темная полоска
полыньи, клубящейся паром, - а глаза шофера уже отыскали желтую ленту
бревенчатого моста и гонят к нему машину. Короткая встряска - и снова
грузовик летит по извилистой коварной дороге.
Вскоре я заметил, что все эти бесчисленные бревенчатые мосты имеют
совершенно одинаковый характер: чуть только дотронутся до них колеса
грузовика, как они начинают трястись, точно в лихорадке; и чем длиннее
мост, тем он трясучее.
- А не провалимся? - спрашиваю я.
- Бывает, - невозмутимо отвечает Попков, подпрыгивая за рулем, точно
верховой в седле.
- А дальше лучше?
- Дальше хуже.
Грузовик размеренно ныряет в ухабы, точно плывет по волнам, - и до меня