"Дэвид Моррелл. Черный вечер (сборник)" - читать интересную книгу автора

- Мэг! Сара!
Нужно вызвать полицию, а маме нужен доктор. Судорожно поднимаю трубку
старого телефона. Неужели кабель перерезали? Нет, слава богу, есть гудок.
Слава богу! Первый звонок в полицию.


* * *

Они обещали приехать и привезти доктора. "Не двигайтесь и ничего не
трогайте!" - велели они. Разве я могу бездействовать? А как же Сара и Мэг?
Нужно их найти. Наверняка не в залитом молоком подвале: там ведь пусто
и негде прятать тела. Не далее как в прошлую субботу мы вынесли весь хлам,
оставив лишь старые игрушки.
А под лестницей? Забыл посмотреть под лестницей! Вихрем спускаюсь в
подвал, старясь не глядеть на текущие по полу молочные реки. Ничего, только
паутина... Кажется, пауки работают с бешеной скоростью, ведь в субботу мы
все тут убрали. В полном отчаянии поднимаю глаза на ручку боковой двери. Она
шевелится, или мне только кажется? А что, если в дом прорывается эта нелюдь?
Быстрее молнии взлетаю по лестнице и запираю боковую дверь и ту, что ведет в
хлев.
А вдруг Мэг и Сара в хлеву? Надо заставить себя подняться и открыть
дверь... Он ведь тоже там! Не на улице под проливным дождем, а за толстыми
стенами хлева.
И при чем тут молоко? Или его разлила Сара? Нет, слишком свежее,
значит, это все-таки он... Зачем? Кто он: бродяга или уголовник, из тюрьмы
сбежал? Или из психиатрической лечебницы? Нет, ближайшее заведение за много
миль отсюда, значит, он из города или с одной из местных ферм.
Все ясно, я задаю себе эти вопросы, чтобы не идти в хлев. Нет, мне
нужно, я обязан. Взяв маленький фонарик, быстро отпираю дверь. Покосившиеся
стойла, маслобойки, мешалки, сепараторы - пыльные и грязные. Везде плесень,
гнилое сено, ветер, дующий сквозь щели в стене.
Услышав жуткий скрип, чуть не роняю фонарик. Что это было? Неужели на
сквозняке скрипят рассохшиеся стойла? Когда-то давно в хлеву было сухо и
тепло, наши коровы терпеливо ждали, когда папа их подоит. В те годы двери,
соединяющей хлев с домом, еще не было: папа не хотел, чтобы маме мешал
неприятный запах.
Освещая мрачные стены, невольно вспоминаю, как однажды, в конце ноября,
пошел снег, такой сильный, что намело сугробы высотой в человеческий рост.
Метель бушевала всю ночь, а папа утром ушел в хлев подоить корову. Он не
вернулся ни к обеду, ни к ужину. Ветром оборвало линии электропередачи, так
что помощи было ждать неоткуда. Лишь на следующее утро, ясное и безоблачное,
мы с мамой отважились выйти из дома. Из хлева доносилось громкое мычание
коров, которых не доили уже два дня. Папу мы нашли на соседнем поле: среди
беснующейся метели он потерял дорогу и замерз насмерть.
Из-за обморожений с папиного лица сошла кожа, так что даже во время
торжественного прощания гроб оставался закрытым. В начале декабря наступила
оттепель, и снег перед домом превратился в грязь, но насмерть перепуганная
мама наняла мастеров, которые прорубили дверь в хлев прямо из дома. Папе
следовало привязать к поясу веревку, тогда бы он не заблудился и смог
вернуться в дом. Впрочем, он об этом и сам наверняка знал... Просто папа