"Юнна Мориц. Рассказы о чудесном" - читать интересную книгу автора

ночам пугаем страшными голосами.
А ты спи, не бойся! Ты спишь? - спросил в темноту Алеша.
Гриша сладко посапывал. Он враз вырубился из яви и рухнул с ее крутого
берега в глубокое забытье, и мгновенно утоп, и зарылся на самое дно, как
ракушка. Лишь в раннем детстве так быстро над нами смыкаются воды и воздухи
сна, бесшумно вливаясь в каждую лунку сознания, в каждую щелку и трещину, в
каждый глухой тайничок нашей памяти, где столько сахарных, черных семян
закатилось, застряло, чтоб разрастись и во сне расцвести, и родить
впечатленье и чувство.
- Ма-а-а-ма, ма-а-а-мочка... - Гриша вдруг заскулил во сне так
тоскливо, так жалобно.
И сон отлетел от Алеши, как пуговица от шубы - на зимнем ветру, когда
воротник нараспашку и холод в самую грудь! Он поежился и натянул одеяло, а
потом нырнул под него с головой и начал дышать, чтоб тепло накопилось и в
этом тепле чтобы снова завелся какой-нибудь сон. Но из этого ровным счетом
ничего у Алеши не вышло.
Не к месту и не ко времени напала на него совершенная бодрость. Эта
бодрость раскутала все дневное, все, что он так старался в душе усыпить,
чтоб оно не заплакало. И вдруг завладела Алешей жгучая ясность. Он тихо
оделся и вышел на воздух. Ночь показалась ему слишком светлой. Посмотрел на
часы - половина третьего. В мастерской у отца горел свет. Отец работал.
Прижавшись к стене, краем глаза Алеша увидел высокий и узкий холст,
прорисованный углем. Трифон сидел на сосновом ящике, пил чай из пиалы и
разговаривал страшным шепотом вперемежку с неукротимой зевотой:
- Бессонница, старик, тугие паруса!.. И, Бог мой, какая только
чертовщина не лезет в голову, когда у человека отшибло сон по прихоти
судьбы. Прошлым летом, когда я писал декорации, там один парень приезжал...
научный такой парень, с проблесками гениальности. Он не спит, я не сплю. А
какое-нибудь дерьмо, вроде Чимкелова, спит, между прочим, безо всяких
снотворных, часов по восемь, а захочет - по десять! Так вот мы с этим
парнем, он тогда Пушкиным занимался и я ему, как художник, был до зарезу
необходим, ты же знаешь рисунки Пушкина... так вот мы с этим парнем
восстановили все пушкинские строки, пропущенные во всех собраниях сочинений.
- Как восстановили?! В каких собраниях сочинений?
- В обыкновенных. Мы их сочинили, старик! Представь себе! Сочинили,
исходя из того, что Пушкин написал до этих строк и после.
- Какое варварство! Варварство!.. Варварство... - задыхался от гнева
отец.
- Да что ты так кипятишься? Работу, между прочим, приняли на ура. И
напечатают. Когда времена будут получше. Ты какой-то, Боткин,
закомплексованный и живешь не в данном конкретном времени, а в идеальном и
вечном, где все единственно и неповторимо. Я бы даже назвал это болезнью
Боткина! - и он хохотнул, страшно довольный своим каламбуром. - Ведь мы
реставрируем старых мастеров - и ничего, весь мир смотрит, и сам черт не
разберет, где кто приложился! Умеючи, и Пушкина реставрировать можно. Не
всем, конечно. Но некоторым. Все можно, умеючи! Я бы, например, будь на то
моя воля, все бы чумные кладбища раскопал. Уму непостижимо, сколько там
золотых и алмазных фондов зарыто! Ведь тогда люди все лучшее с собой брали в
могилу. Сами перед смертью надевали на себя все самое драгоценное: браслеты,
перстни, серьги, гривны, диадемы, золотые плащи, туфли, цепи, нарукавники,