"Джезебел Морган. Охотники Смерти или Сказка о настоящей Верности" - читать интересную книгу автора

Понимающе киваю. Действительно, зачем? В городах нам появляться
нельзя - едва Гильдия об этом узнает, наши вздохи будут сочтены. А всю жизнь
прятаться в лесах... Это не для нас.
- Дикая.
Удивленно поднимаю брови, ожидая продолжения.
- Здесь рядом небольшой замок. Цитадель местного лорда, - он как всегда
кривиться при произнесении титула. - Возможно, там еще не знают.
Равнодушно пожимаю плечами. У нас вполне может получиться сойти за
"дорогих гостей" из столицы, но видит Aueliende как я это не люблю!
Раздраженно и чуть резко киваю, ведь в нашем случае предложения Кира не
лишено смысла. Поманив химеру за собой, раздвигаю ветви деревьев.
- Ты идти собралась? - слышу удивленный голос за спиной.
Покорно останавливаюсь, ожидая объяснений. Нервно передергиваю плечами,
когда козлиная голова химеры тычется в ладонь влажным носом.
- Цитадель слишком далеко, до нее лететь надо, Дикая, - усмехается он.
Я беспрекословно вскакиваю на недовольную химеру. Драконья голова
раздраженно плюет жидким пламенем не пепелище. Алый шарик расплескивается,
ударившись о землю, разлетается яркими каплями и растекается неровными
кляксами.
Я сжимаю коленями бока химеры. Недовольно взрыкивает львица, по сапогу
хлещет гибкий хвост, но дракон не спешит кусаться, зная, что ничем хорошим
для него это не кончиться. Химера недовольно бьет крыльями, намекая, что
погода сегодня нелетная, но очередная плюха настраивает ее на иной лад. С
протяжным криком химера взлетает, я закрываю глаза, ловя дыхание ветра.
Мертвое, холодное, затхлое... пропитанное тайной Той Стороны. Я улыбаюсь,
довольно и сыто. Ненавижу некромантию. Скашиваю глаза на летящего рядом
Кира. Он замечает мой взгляд и шутливо кивает, пародируя придворный поклон.
Вежливый намек на наше прошлое. Дети враждующих кланов никогда не поймут
друг друга, и время здесь бессильно.
Искривляю губы в усмешке. Знаю, что чувствует он в этом месте. Свою
силу, власть, могущество... Это его место. Здесь умерла ведьма... Нет,
скорее ведунья, решаю я, принюхиваясь к воздуху. Он слишком пропитан прелым
запахом мокрых трав. Только они дают такой запах, сгорая в шикарном
погребальном костре... вместе с живой Хозяйкой. Страшная и мучительная
смерть. Что еще нужно верным Сынам Ночи? Только благословение Многоокой
Госпожи.
Что ж-ж-ж. Я буду сильна на поле битвы, мне уже не раз приходилось в
них участвовать. Я сладко зажмуриваюсь, погружаясь в воспоминания: кровь,
дающая мне силу разрушать... Кровь, пропитавшая землю и покрывшая бурым
налетом камни и траву... Как я люблю эти междоусобные войны! В алом блеске
зарев я и мои сестры черпают силу, равняющую нас с богом войн и разрушения
Ret'teek[3]. А багряная капля, стекающая по запястью Магистра дает
возможность поспорить с самой Aueliende, Всемилостивейшей Госпожой,
Благородной Незнакомкой, Желанной Обителью...
Я ласково касаюсь оголовья ритуального кинжала, пристегнутого к бедру.
Кому я вру? Сестры Алого Ордена[4] уже никогда не смогут призвать ветра и
вернуть с Той Стороны легкокрылую душу.
Мне остался только полет. Так провались все оно в Бездну! Я заливисто
смеюсь, не обращая внимания на недоуменный взгляд моего давнего врага. Ветер
взъерошил короткие седые волосы и сквозняком скользнул за шиворот. Я морщусь