"Джезебел Морган. Охотники Смерти или Сказка о настоящей Верности" - читать интересную книгу автора

губ. Я знаю, что они от меня ждут. Всем был известен мой страх.
Поднимаю руки перед грудью, в ладони зажат кинжал. Сталь разрезает кожу
на запястье, карминовые капли скатываются по лезвию и подают на антрацитовый
мрамор. Вздох, другой. Понимаю, что пришла сюда зря. Зря! Зря пришла в давно
пустой зал и встала перед троном Магистра. Зря заявила о своем праве...
Теперь я должна принести в жертву свой страх. Но я уже давно от него
избавилась. Древним, страшным, жестоким ритуалом вырезала кусочек личности.
Ради чего? Трона, который мне не так уж и нужен? Только чтобы доказать, что
я сильная...
И я не знаю, что будет, если меня сочтут недостойной. Вернее, наоборот,
знаю. И это не самое приятное знание, уж поверьте. Старшие не будут
милосердны ко мне, раз уж я набралась смелости во весь голос заявить о себе.
Кровь шипит на раскалившемся камне, мрамор становится удивительного
винно-алого цвета. Моя жертва принята.
Тяжелая выжидающая тишина. Они до последнего верили, что моя кровь
будет пролита зря. Но им я уже доказала. Осталось доказать себе. Последняя
ступень, страшная и необходимая. Подхожу к давно пустующему трону и сажусь
на него. Передо мной сгущается дымка, и сквозь нее я вижу свое будущее.
Самый страшный момент во всей моей жизни: прошлое или будущее. Я стою в
центре медленно разгорающегося костра, вверх валит густой дым от сыроватых
дров. Перед костром стоят несколько людей, но я не могу их рассмотреть.
Едкий дым щиплет глаза. Внезапный порыв ветра сдувает его в сторону. У
каменной стены большого замка стоит самодовольный человек в белой рясе,
вокруг него толпятся несколько гвардейцев. Дама с обрюзгшим лицом, сбившейся
прической и множеством драгоценностей. И Мой Лорд... С безразличным
спокойствием смотрящий сквозь меня. Меня для него больше нет...
Все было зря.
Дымка рассеивается, а я с трудом сдерживаю крик, рвущийся с губ.
Сдержала. Ледяная маска уверенности не дрогнула. С независимым и
непоколебимым видом остаюсь сидеть на троне, понимая, что когда-нибудь
случится именно то, что я видела. Я справлюсь. Я докажу, что несмотря ни на
что, я буду сильным Магистром.
В зале гаснут все свечи, прозрачно-багряный цвет бросает колдовские
блики на лица сестер. У Ордена снова есть Магистр...
Крики. Панический писк Леди. Я не могу пошевелиться. Вспоминаю: я
умерла. Снова. Нет боли впервые за последний круг. Нет чувств, горечи и
тоски. Нет сомнений, бесконечный метаний между двух огней. Нет ничего. Я
абсолютно свободна, как в Беге С Ветром. Но пропускать происходящее я не
собираюсь. Теперь, если сосредоточится, можно увидеть, что за суматоха
случилась. Небольшое усилие и перед внутренним взором предстает моя
комната-камера.
С вежливым интересом разглядываю свое мертвое тело. Крупные черты лица,
скулы заострены, губы побледнели. Если бы я была жива, мне, наверное, сейчас
было бы очень не удобно лежать. Старая куртка с металлическими пластинами на
груди сильно потерта, кольчуга под ней потемнела, давно надо почистить. Я
скептически хмыкаю. Меня никто не слышит. Ведь я даже не призрак.
Леди стоит над моим телом, прижав ко рту ладони. В ее глазах панический
ужас. В комнату вихрем входит Милорд. Снова удивляюсь этой его способности -
вроде, идет спокойно и неторопливо, но не покидает ощущение, что смотришь на
стремительный и легкий ветер, несущий ледяное дыхание Той Стороны.