"А.Монастырская. ТРИада: Сон в летнюю ночь " - читать интересную книгу автора

подкармливает и подпаивает, исключительно по доброте душевной.
Снисходительно развлекает байками, когда Вадюша храпит на коммунальном
диване. Потом уходит на его территорию. Ей здесь лень одной ночевать.
Звезда да последует за своим творцом.
Я не звезда, я остаюсь на кухне. Вместе с этими, которые шуршат.
Вадюшу они избегают. А ко мне приходят. Ночью, днем - в любое время
суток. И ведь не вывести ничем. Они у нас акклиматизировались. Война с ними
идет вот уже сколько лет - а они, сволочи, только мутируют. Раньше просто
ползали, теперь еще и летают. Говорю же, умные. А с другой стороны - пусть
летают, пусть ползают, хоть какая-то иллюзия жизни.
Вот и сидим с ними, ночи коротаем, мужа поджидаем: когда он
сперматоксикоз на работе преодолевает. Другого дела для такой домохозяйки,
как я, не нашлось. Правда, и особого хозяйства - тоже. Это не для меня.
Позади - разоблачительные статьи, зарубежные стипендии, гранты, денежные
премии. Позади осталась я сама. Кто теперь меня помнит? То-то. Было имя
сродни горькому блюзу, с тонким лимонным привкусом. (Неплохо сказанула!
Плохо... Претенциозно. И пусть!) Имя-то осталось, ценителей нет. Были, и
нет.
Это ведь в 2000-м казалось, что еще немного, еще чуть-чуть - и мы
войдем в новую эпоху победителями. Все сходили с ума от слова "миллениум",
пророчили новое счастливое будущее и ждали смелых и парадоксальных
откровений.
Прогадали все. Потому что это был всего лишь миллениум. Призрак,
очередной фантом перемен. Все осталось прежним, только намного скучнее и
гаже. Элиту скосили под корень в первую же пятилетку, припомнив ей прошлые
и будущие грехи. Упразднили все, даже газеты. Разве это газеты?! Пресные
листки на изломанной скрепке.
Истинная пресса - в компьютерной сети. И ведь, что самое смешное, нас
предупреждали, еще тогда, на стыке веков: ребята, постперестроечной
журналистике кранты, то же самое произойдет и с таблоидами. Никто, правда,
не верил. Как так? Что, не будет ни газет, ни радио, ни телевидения. А так!
Дешевле, проще и спокойнее. В сети все под колпаком. Там каждый сам себе
журналист, критик. О, sheet!


***

За стеной у соседей - средненький боевичок с извечным носогубным
прононсом:
- О, sheet!
О, дзинь!
И кого это, люди добрые, занесло к нам на огонек?! Букашечки бросились
врассыпную, а храбрая мадам застыла с молотком в руках подле входной двери.
Да, это сюр, господа, но зато какой сюр!
Блин! Вот так трезвон! Может быть, не открывать? Нас нет дома! Нету
нас дома, и не будет! А кто говорит? Говорит радио: московское время - 00
часов 00 минут. Спокойной ночи!
Впрочем, стоит ли так бесцеремонно поступать с человеком, даже если он
ошибся номером квартиры? Пусть за дверью - зло, но ведь чужое, незнакомое,
а потому очень-очень соблазнительное. Всегда есть альтернатива... Да-да, та