"Андрей Молчанов. Дао" - читать интересную книгу автора

чистой земле сурового труда, древних таинств и вечных гор, присутствие этой
дряни явилось испытанием удручающим. Крысы в храме. Живая, хищная скверна.
Кто привел их сюда?
Но да искупится грех невозможностью не совершить его...
Настоятель монастыря был знаком мне давно. Приветливый добрый старик,
он искренне обрадовался нашей встрече, но поначалу; затем откровенно
помрачнел, глядя на пятнистую химеру вертолета, словно выплевывающую из
своего нутра схожих, как копии, сноровистых и мускулистых мальчиков Чан
Ванли - выпивших, в походной кожаной униформе, с куражливым безразличием
обозревавших местность.
- Мне нужны травы, - начал я, невольно заискивая. - Сейчас не лучшее
время, но вот - оказия...
- Эта весна теплая и ранняя; люди успели собрать много трав для тебя, -
прозвучал ответ.
- Мы заночуем здесь...
- Да, конечно. - Иссохшие пальцы легли на бусинки яшмовых четок. - Все
верхние кельи свободны. Вечером я жду тебя. Мы можем говорить.
Затем была деревня, душистые ворохи трав, коробки с присыпанными землей
корневищами и очищенным мумие, пакеты семян...
Я запасался основательно и неутомимо, как белка на зиму. Я не знал,
придется ли побывать здесь еще, и клял - устало и обреченно - устройство
этого мира, снисходительного к процветанию глупости и не приемлющего
разумное: ведь то, чем была истинно богата эта земля, не стоило ничего в
глазах тех многих, кто видел ее ценность лишь в выгодно расположенной
территории военного полигона и форпоста.
Вечером, как и предполагалось, компания ударилась в загул, гремевший в
темных каменных кельях, под чьими сводами, озаренными светом лучин, висела
ругань, дым марихуаны и пары алкоголя, исходившие от существ с нижайшей
степенью субстанции человеческого духа, сравнимой с грязным ледком, а
вернее - со смерзшейся грязью, что никак не могла воспарить из-под этих
сводов к глубинам вселенной, как чистое марево духа иных, кто был здесь
доныне.
Я сидел у настоятеля в большой зале. Тесаные плиты пола, два ковра,
огненная лилия фитилька, плавающего в жире, цзамба - соленый чай с маслом и
ячменной мукой, зеленая медь Будды-хранителя в нише стены и разговор двух
относительно разумных...
- Тибет умирает, - говорил настоятель еле слышно, и глаза старика были
закрыты - так легче воплощались мысли в слова. -
Умирает, и перерождение его неизвестно, ибо он - обитель наших богов и
всего, что питает нас... Исконных жителей вытесняют пришельцы, они страшные
люди, у них нет Бога, и поклоняются они таким же, как сами, демонам. Здесь
глухие места, и нас им достать трудно, но, сын мой, ты много лет бывал
здесь, ты жил в монастыре, ты знаешь эти горы и эти леса... Здесь никто не
охотился и не охотится до сих пор, но лес мертв. Одни пиявки...
Птицы исчезли. Ты знаешь растения, тут много растений, но целебная их
сила оскудевает. Значит, нарушено что-то большое...
Я никогда не был в городах и никогда не был нигде, кроме этих гор... А
ты был, ты живешь там, но земля твоя здесь, и я вижу это. Я хочу понять...
Что будет? Отрешение уже не приносит спасения. Разум мечется, но мысли мои -
не суета...