"Валерий Олегович Мисилюк. Рассказы о врачах" - читать интересную книгу автора

чувство преодоления реальной опасности. Но попутно добывал и глухаря, и зайца,
и белку. Даже медведя завалил! И страшно тогда собой гордился.
Построил дом, посадил дерево, родил сына. Даже крестным отцом стал у
маленькой Насти. А она, между прочим, настоящая цыганка! А цыгане на эту роль
предпочитают людей мудрых и немолодых. Такие быстрее попадают на Небо. И
оттуда могут более эффективно помогать своим крестникам.
Теперь я часто встречаю марципаны. Их подают в кафе и в Вене, и в Риме. В
Венеции попробовал марципановую кошечку - действительно, вкус миндальный. А
вчера гулял на Настиной свадьбе в Москве. Когда шел к ним домой с вокзала,
увидел: продают марципаны! Не купил. А, думаю:
- Обойдётся цыганская свадьба без марципанов!



* * *



Португалец


("Рассказы о врачах")



Рыбалка была неудачной. Две сетки мы так и не нашли. В третью набился
всякий мусор, ветки, водоросли, кора. Её свернуло в лохматый жгут ветром и
подводным течением.
- Говорил, ближе к берегу нужно было ставить, за островом! - Злился
Витька. Мы как раз заворачивали на моторе за этот злополучный остров. Там, в
затишке, двое местных рыбаков спокойно проверяли сети с обычной плоскодонки.
Даже издали было видно, что улов у них богатый.
- Мужики, подкинете на уху! Мы пустые! - Не отвлекаясь от работы, один
кивнул на другого:
- Вон, Португалец занесет, меня старуха заждалась.
Развели костер, согрели чай, обсушились. Тут и подошел с ведром рыбы тот,
кого напарник назвал Португальцем. Устало сел у костра, налил чаю, закурил.
Маленький, сморщенный мужичок. Я часто вырезал из морковок своему ребенку
человечков с румяными сытыми рожицами. Через несколько дней морковь высыхала,
и рожица старела, покрывалась глубокими морщинами, складками. Как японские
нэцке. Трехлетний сын называл эти морщины - прыщины. Крючковатые рыбацкие
пальцы, казалось, не разгибаются вовсе. В трещины и складки намертво вошла
черная смола, от чего линия его жизни ясно была обозначена на карте ладони.
Как дорога. Не шоссе, а сельская грунтовка. Лет ему было на вид шестьдесят.
- Вы что, в Португалии были?
- Довелось! Премировал меня как-то рыбхоз двухнедельной путевкой. В
январе! - Мужик мечтательно закатил глаза, отдаваясь воспоминаниям. Однако
руки его жили своей жизнью. Они затушили сигарету, стали помогать нам чистить
рыбу, ставить котелок на огонь.
- В январе температура там - плюс пятнадцать. В рубашках ходили. -