"Зинаида Миркина. Сказки" - читать интересную книгу автора

- Да, наконец-то ты догадался.
- Чудо, Чудо... Только Чудо.
- Но тогда ты должен быть готов пройти через великую печаль. И уж
совсем не думать, исполнятся или не исполнятся твои желания. Или о себе
думай, или о Чуде...
-О Чуде.
- Но тогда...
- Да, да, я никогда не притронусь больше к Флейте без Твоего зова.
И вот снова тишина, в которой слышно, как растут Деревья. Тишина, в
которой будет слышен тот звездный звон. Будет... Еще не слышно... Ну и что
же? Само ожидание - это жизнь. Не слышно? Нет, слышно, хотя это еще не звук,
а предзвук. Нарастание тишины и есть приближение звездного голоса... Он -
тишайший. Но теперь-то его уже нельзя не слышать. Теперь... Теперь - флейта
моя не может не звучать.
"Если вы не слышали предзвука, вам кажется, что мелодия возникла
внезапно из ничего. Вы поражены. Вы думаете - откуда она?! А она всегда
была. А моя маленькая Золотая Флейта только сделает слышной ту беззвучную
музыку Невидимого Флейтиста. Вот и все. Флейта моя запела. Флейта моя зовет
меня. Я иду, иду, иду..."
Том на самом деле шел. Куда? Он не знал. Он только "шел и шел, бездумно
следом вдаль за кем-то, кто неведом". Не сам шел, - Флейта вела, звала и
вела. И привела в какой-то удивительный город. Не город _ сплошной цветной
витраж. И дома в нем, точно не строились руками, а сами росли, как деревья.
Удивительно красивый город. Терема с остроконечными крышами, цветные
светящиеся терема, как осколки разноцветного чуда.
- Куда я попал?
- Ты попал в город музыкантов. - ответил ему человек в бархатном
костюме.
- А ты сам музыкант?
- Конечно. Здесь все музыканты. Ведь ты прибыл на конкурс.
- Какое счастье мне выпало... - Том не сумел докончить фразы.
- Это мы еще посмотрим, тебе или мне выпало счастье, - сказал бархатный
музыкант.
- А разве нельзя, чтобы обоим?
- Ты что, мы же соперники!
- Неужели?
Глаза у бархатного округлились, и он показал кому-то рукой на Тома и на
голову. А Тому показалось, что это какой-то Помпончик наоборот: Помпончик
знает что-то самое важное для всех, а этот - для одного себя.
И вот начался конкурс. Люди в шелках и бархатах один за другим выходили
на сцену, садились за рояль, брали в руки скрипку, флейту или гобой. Вроде
бы это были прекрасные музыканты, но... почему от их музыки росла и росла
тоска у Тома? "Так они же не слышат Зова", - понял он, и тоска стала совсем
невыносимой. Не слышат Зова и не идут, никуда не идут, а все время кружатся
вокруг самих себя и стараются победить кого-то... Да не побеждать надо, а
помочь... Послушайте!
Но никто ничего не слышал. Скрипка, рояль, гобой... и - аплодисменты.
А... Музыка? Да ведь она зовет!
И Том вышел на сцену и заиграл. И как заиграл! Да разве это он играл?!
Он сам отошел, отступил, сошел на нет перед Невидимым Флейтистом, каждый шаг