"Адепты стужи. Часть 2" - читать интересную книгу автора (Маркьянов Александр В.)02 августа 1996 года Лондон, Великобритания Киссбери Роад, Тоттенхэм Публичная библиотека святой АнныПубличная библиотека Святой Анны была из небольших и тихих — хотя и расположена была недалеко от центра Лондона, в Тотенхэме. Очаровательной двухэтажное здание постройки начала века на углу улицы, темно-коричневый кирпич, зеленые, аккуратно подстриженные кусты, старомодные витражные окна. Такие здания могут строить только в Великобритании, другие как не стараются — не получается. Среднего роста старичок в старомодном костюме и очках с толстыми линзами — минус пять как минимум — неспешно вошел в холл, помахивая старинной, темного дерева с набалдашником из почерневшей от времени меди, палкой. Церемонно раскланялся с библиотекаршей, сдал в гардероб армейского образца плащ с висящими на плотной ткани бриллиантами капель — с утра зарядил дождь. И неспешно прошествовал в отдел прессы. Хотя записался в библиотеку он всего пару недель назад — как-то так получилось, что он настолько органично вписался в окружающуюся обстановку, что спроси любого сотрудника библиотеки — и он будет до хрипоты уверять вас что мистер Мандель — настоящий джентльмен викторианской закваски — ходит в публичную библиотеку святой Анны уже лет двадцать как минимум. Нет, что вы, что вы — тридцать… Первым делом мистер Мандель прочитал вчерашние газеты — свежие еще не привезли. А прессе он придерживался исключительно консервативных изданий — читал Дейли Телеграф и Бритиш Уикли Газет. Читал он всегда обстоятельно, всматриваясь в каждую колонку, иногда возмущенно фыркая от написанного. Когда стрелка старых часов в читальном зале минула цифру «десять», мистер Мандель оставил газеты на столе, там же на стуле оставило и трость чтобы показать что место занято и неспешно отправился в… уголок размышлений и уединения для джентльменов — понятно, дело стариковское… Однако, на первом этаже он свернул не налево, в узкую и длинную кишку коридора, ведущую к туалету, а направо. Там, к вящему неудовольствия постоянных посетителей библиотеки открыли компьютерный зал — по настоянию правительства, черт бы его побрал. Если кто-то хочет портить глаза, читая с экрана — так пусть покупает компьютер домой и читает. Любой сотрудник библиотеки сильно бы удивился, завидев мистера Манделя здесь — это разрушало образ. Дав служителю четверть фунта, мистер Мандель занял крайний к стене компьютер — его неоспоримым достоинством было то, что если сесть перед ним, загородив экран своим телом — то никто ничего и не увидит. Впрочем, и следить никто не следил — порнографические сайты с компьютера публичной библиотеки открыть было нельзя, и смотритель ни за чем не смотрел — он просто принимал плату и следил, чтобы ничего не украли и не испортили. Сначала мистер Мандель прошелся по почтовым серверам, прочитал письма, пришедшие на почтовые ящики — но ни на одно не ответил — этот канал связи действовал только в одну сторону. Затем неспешно достал из кармана старомодные золотые часы «луковицей», на золотой же цепочке, взглянул. Пора… Вошел в один из чатов — им обычно пользуется молодежь. Собеседник его — он взял себе кличку «бухгалтер», bookkeeper был в числе активных пользователей. Мистер Мандель довольно улыбнулся, нажал мышкой на кнопку приватного чата… — Как здоровье? — Не жалуюсь… — мгновенно появился на экране ответ — Где? — На девять часов. Желтая куртка. Старик закашлялся, доставая платок косанул глазами — но ничего кроме желтой куртки на указанном месте не обнаружил. Все правильно. Если человек одевает что-то яркое и необычное — то запоминают его именно по этому, необычному. Если попросить через несколько часов описать того же смотрителя того, кто сидел на этом месте, он скажет: «Желтая куртка». И все. Не приметы, ни возраст — желтая куртка и все. А если ее снять — человек буквально растворяется среди себе подобных… — Дело? — Сделано. — Уверен? — Сто. — Осложнения? — Там были люди. — Кто? — Мистер Томми. Не местные! Полицейские! — Они тебя видели? — Нет. — Точно? — Точно. Концы зачищены. — Ты первый нашел объект? — Нет. Они. Я с трудом успел. Плохо… Но останавливать операцию нельзя даже в таких обстоятельствах. — Опиши. — Оба молодые. Примерно одного роста — немного выше среднего, где около шести футов. Один светловолосый, другой темноволосый. Командовал темноволосый. Прошли специальную подготовку. — Уверен? — Да. Грей и… тот, к кому его прикомандировали. Больше некому. — Работай дальше. Время на исходе. — Один из тех Томми мне знаком. — Откуда? — Он русский. Я его узнал. Мандель вздрогнул. Русский! — Откуда? — Бейрут. Он был там. Старший лейтенант флота Александр Воронцов. Он снайпер, действовал в Бейруте. — Ты СОВЕРШЕННО уверен? — Уверен. Я хорошо его разглядел. — Который? — Темноволосый. — Понял. Ничего не делай. Я с этим разберусь. — Понял. Газета. Прощай. — Прощай. Человек в желтой куртке ушел — а мистер Джозеф Мандель молча, словно в оцепенении сидел, глядя на экран. Все было настолько невероятно, что не укладывалось в голове. Пропал Преторианец, перестал выходить на связь. Пропал и Кросс. Одно из наиболее вероятных мест, где они оба могли находиться — Дублин. Там они могли искать полковника — судя по всему, и нашли. Что они узнали? Что им успел сказать полковник? Полковник был крепким орешком — не из тех, кто колется. Неужели раскололи? Проклятье… Старик аккуратно стер из памяти компьютера весь диалог, выключил чат, поднялся со своего места. Проходя мимо ряда компьютеров, и направляясь к выходу, мистер Мандель незаметно подхватил свернутую газету, которую оставил предыдущий посетитель. Тот самый в желтой куртке. Газета была свернута в плотную трубку, так он ее и засунул подмышку. Служитель ничего не заметил… Из компьютерного зала он направился в туалет. Он чувствовал себя плохо — так плохо, как давно, несколько лет себя не чувствовал. Мутило. Перед глазами расплывались, переливаясь всеми цветами радуги круги… В туалете, как и в любом подобном общественном месте, убираемом раз в день по вечерам, запах дешевого освежителя воздуха не мог перебить нормального, обычно для таких мест запаха — мочи, дерьма, хлорного моющего средства. Мандель, почти не видя ничего перед собой, ткнулся в ближайший, отгороженный пластиковыми перегородками закоулок, захлопнул за собой дверку, запер. Сел — прямо в костюме, не доставая из специального ящика бумажное одноразовое сидение, на стульчак, бросил рядом газету. Достал из внутреннего кармана пиджака небольшой металлический цилиндрик, непослушными пальцами открыло его, вытряхнул в ладонь две белые крупинки, отправил в пересохший рот. Замер — прижавшись к стене и ничего не видя перед собой… Через несколько минут отпустило… Подобных приступов у бывшего директора Британской секретной разведывательной службы не было уже много лет — последний был тогда, когда он еще занимал свою должность. В последний раз, когда такое произошло, он чуть не умер. И тогда он решил для себя — хватит. Старушка Великобритания не стоит того, чтобы гробить себя. Решил — и неожиданно для многих подал в отставку. Ни в Шотландии, куда он уехал попервоначалу, ни на Сицилии, куда он перебрался потом, такие приступы не повторялись — закружится на мгновение голова — и все. А тут похоже организм решил напомнить о себе… Власть… Власть — это не ноша и не привилегия и не ярмо. Власть — это тяжелый наркотик, от которого невозможно отвыкнуть. Сэр Джеффри Ровен познал это в полной мере. Он ведь пытался. Честно пытался все забыть. Как-то раз он целый месяц не включал компьютер — пытаясь с мясом, с кровью вырвать из себя ту жизнь, которой он раньше жил. И выдержал месяц, потом еще несколько дней — а потом включил. Потому что он был избранным. Или приговоренным. А верней всего — проклятым. Проклятым и обреченным на тайную власть. Он был обречен как паук ткать паутину для других людей — но разве сам паук не заложник своей паутины? И когда его ученик приехал к нему и сделал предложение, от которого невозможно было отказаться — он и не отказался. Мог бы отказаться — бросить все, запутать следы и исчезнуть, раствориться подобно глубоководной рыбе в темных глубинах океана. Африка. Центральная или Латинская Америка. Даже Россия — там он запросто сошел бы за русского — навыки остались, знание языка и привычек есть. Просто от власти невозможно никуда уйти. И от игр разведки — тоже, раз начав, ты уже никогда не остановишься. И если ты переродился, ты привык жить в глубине, под чудовищным давлением толщи воды — жить на поверхности ты уже не сможешь. Глубоководные рыбы у поверхности не выживают… Когда отпустило, старик осмотрелся по сторонам. На белой пластиковой стенке туалета черным маркером было криво написано послание. Послание будущим поколениям… Drugs, brutal sex, rock-n-roll Наркотики, жесткий секс, рок-н-ролл… Старик нащупал лежащую на грязном полу газету, которую он выронил, развернул ее, поднес к глазам — очки ему были не нужны, очки он одолжил у Колина — они только с виду выглядели внушительно, на деле там стояли нормальные стекла. Газетка называлась «The Irish Sun», ирландское солнце. Ответвление самого знаменитого таблоида Мандель подумал, что где-где — а в России такой газетенке точно не будет места. В Российской империи за клевету могли наказать публичной поркой — а тут в каждом номере ее было столько, что пороли бы всю редакцию… Не все в Российской Империи было плохо. Криминальной хронике было посвящено два листа. Старик бегло пробежался по броским заголовкам — как вам нравится, например: «Знаменитый грабитель банков изнасилован и убит сокамерниками» — и наконец нашел… Чудовищная перестрелка в окрестностях Дублина. САС действует в Ирландии? Информации в статье было мало — видимо Гарда засекретила все что только можно. Впрочем, Sun это никоим образом не смутило, как всегда недостаток информации они заменили слухами и домыслами. Единственно, что было понятно — убит один из высокопоставленных членов партии Шин-Фейн, перед смертью его пытали. Как, где, кем убит, удалось ли задержать, или хотя бы опознать преступников — ничего этого не было. Судя по тому, что скандал на межправительственном уровне до сих пор не разразился — задержать не удалось никого. Еще намекали на то, что при попытке задержать преступников потери — непонятно, то ли убитыми, то ли ранеными — понесла и Гарда. Как всегда — вранье. Дальше шел обычный в этой газете бред. По словам корреспондента ему удалось проникнуть в самый центр специальных операций Великобритании — в казармы Герефорда (скорее всего это был один из баров в окрестностях Герефорда, где любят собираться спецназовцы), где он поговорил с кем-то из командования (скорее всего в этом баре он задавал слишком много вопросов, за что ему начистили морду и вышибли оттуда). И это командование строго неофициально признало, что операции в Ирландии действительно ведутся и целью их является ликвидация высшего командного состава ИРА. Эта операция пошла не совсем так, как это изначально планировалось, но оперативникам все же удалось выполнить задание и скрыться. Завершалась сия статейка патетическим призывом к парламенту создать комиссию по расследованию незаконных действий спецслужб (видимо, морду набили все-таки сильно)… Конечно в этой статье было много домыслов — но были и крупицы истинной информации — статью, на сто процентов лживую не стала бы писать даже такая помойка как Sun. Итак, что же там произошло? Была перестрелка — скорее всего, была. Насчет потерь в Гарде это еще вопрос — но перестрелка была. Избиение, пытки — скорее всего тоже, правда. Грею и Кроссу, вероятно, удалось захватить объект и получить от него некую информацию. Какую — непонятно, но полковник вполне мог и расколоться. Это когда ты стоишь и смотришь, а на глазах у тебя распинают или расчленяют человека — вот тогда ты крутой и сильный. А вот когда тебя захватывают в плен и пытают спецназовцы, обученные методам «проведения экспресс-допроса в полевых условиях», да еще эти спецназовцы успели соприкоснуться с тем, что происходит ежедневно в Белфасте, Дерри и других городах Северной Ирландии — вот тогда птицей запоешь. Соловьем певчим. Скорее всего — полковник раскололся. Если даже не раскололся — все равно надо предполагать худшее. В разведке иначе нельзя. А это значит — что и Грей и Кросс знают куратора полковника. Доказать они это не могут — полковник мертв, «пересмешника» успел ликвидировать сам полковник, а им никто не поверит — но знать они знают. Куратором у полковника был он сам — бывший глава СИС, сэр Джеффри Ровен, он же Джозеф Мандель… в общем человек с множеством лиц и имен. Самому на контакт с полковником по правилам проведения секретных разведывательных операций выходить не стоило — но и другого выхода не было. Полковник был личным агентом сэра Джеффри с давних времен и никому кроме своего куратора он бы не поверил. Если бы он послал к полковнику другого человека — потом пришлось бы убивать и его и не факт что это решило бы проблему — до своей смерти он мог проболтаться или оставить записи. Значит — он раскрыт. Наполовину — но раскрыт. Если Грей или Кросс заговорят — будут проблемы. Конечно, им не поверят ни в полиции, ни в разведке — но если они догадаются пойти в ту же Sun и вывалить на стол все известное им дерьмо… На операции можно будет ставить крест. Сэру Джеффри была непонятна позиция Грея во всем этом дерьме. Грей был неизвестной, перевернутой вверх рубашкой картой. Молодой человек, аристократической крови, непонятно с чего пошедший служить в САС и добившийся там успехов. Когда они его вербовали — тот им поверил, и даже передал первый отчет — чрезвычайно полезный надо сказать. После чего — он прервал связь с куратором и теперь действует в паре с Кроссом, совершая преступления. Его мотивация? Деньги? Смех. Желание узнать правду? Ну не глупо ли — хотя может быть. Он что-то узнал? Тоже может быть. Знает ли он о том, что Кросс — действующий под прикрытием российский агент? Неужели знает? Неужели Кроссу удалось его перевербовать? Так быстро? Тогда «адепт стужи» еще более опасный противник, чем предполагал сэр Джеффри. Может, Кросс использует его втемную? Тоже может быть. Все может быть. Как бы то ни было — младший баронет Грей, карта, положенная на зеленый стол кверху рубашкой, человек, обладающий смертельно опасной информацией — из полезного агента в одночасье превратился в нешуточную угрозу. Которую надо устранить любой ценой и как можно быстрее. Тем более — дело сделано, «адепт стужи» идентифицирован. Теперь сам констебль Александр Кросс. Он же, судя по всему старший лейтенант (хотя наверняка у него теперь более высокое звание) российского флота Александр Воронцов. «Адепт Стужи»… Снайпер русского морфлота, действовавший в Бейруте. Сэр Джеффри знал, что для реализации операции в Бейруте собирали группу специалистов, раньше имевших отношение к службе, но теперь находящихся в отставке. Птиц вольного полета. Вообще-то изначально была мысль не привлекать к активным операциям на российской территории вообще ни одного британского гражданина, находящегося на службе ее Величеству — но потом поняли, что столько частников просто не набрать и от этой идеи отказались. Кстати зря. Сэр Джеффри верил Бухгалтеру. Бухгалтер был одним из тех людей, которым он верил — в разумных пределах, конечно, но верил. Если Бухгалтер сказал, что опознал русского — значит, так оно и есть. И что теперь совсем этим делать? Операцию останавливать уже нельзя — разогнавшийся под откос поезд нельзя остановить — сметет, сомнет. Теперь нужно запускать второй этап, по плану, как и договаривались. Лучший способ не допустить неожиданных неприятностей — действовать по плану, как и договорились. Но самое главное — появлялось дополнительное задание. Задача, которую сэр Джеффри планировал на более позднее время — он не ожидал, что удастся так быстро и так неожиданно установить «адепта стужи». Нужно ликвидировать баронета Грея. И как можно быстрее, пока он не придумал, что делать с полученной информацией. С этой мыслью сэр Джеффри встал с неудобного стульчака, придирчиво оглядел костюм, не испачкался ли. Газету он бросил в туалете — такой прессе в туалете как раз самое место. |
|
|