"Анна Михалева. Шкура неубитого мужа" - читать интересную книгу автора

кажется, бросил. Или она его.
Вот она и укатила в Америку. Горе развеять. А заодно и диск записать.
Жить-то нужно на что-то. Хм.
- Интересно... И какова ваша версия убийства?
- Да хрен.., простите, кто ж его знает. - Варвара немного смутилась. -
Я думаю, что, если постоянно вращаться среди бандюков, конец один -
контрольный выстрел в голову.
- Видимо, эта певица была отважной девушкой, - задумчиво произнес
Александр, невольно вспомнив надменность в глазах убитой, с которой она
равнодушно встретила свою смерть. Ни тени испуга. Скорее холодное презрение.
- Скажите, лучше глупой, - секретарша фыркнула. - Я понимаю, о
покойниках плохого не говорят, но читали бы вы ее интервью. Просто бред
идиотки, помешанной на собственной значимости. Кругом сплошное "я". "Моя
жизнь в искусстве" Станиславского просто отдыхает. Послушать Ирму Бонд, так
на свете не было более яркой звезды, чем она. И эти рассуждения выдавала
дамочка, которая и года-то на эстраде еще не пробыла. Да кто она такая?!
- Я слышал, слава у нее была огромной, - тихо заметил молодой
аристократ.
- А вы не знаете, что такое слава в наши дни? Сплошной треп и два клипа
по телику.
Сэр Доудсен был вынужден признать, что в чем-то она права. В конце
концов, слава всегда была плодом хорошей PR-компании.
В этот день он купил ее диск. Послушал, но не слишком впечатлился
услышанным. Голос у певицы был низким, грудным, надломленным. Однако музыка
оставляла желать лучшего, не говоря уж о словах. "Странно, что это в России
называется шлягерами..." - резюмировал свое отношение к репертуару Ирмы Бонд
английский аристократ и положил диск на полку. Движимый интересом к личности
убитой звезды, Александр опустошил газетножурнальный киоск. До поздней ночи
читал всевозможные статьи, но, как он и ожидал, никаких зацепок не
обнаружил. Ну, разве что одну.., очень хиленькую, которую стоило хорошенько
проверить, прежде чем говорить о ней вслух. В последней газете, где, кроме
статьи с весьма убедительными доказательствами того, что убийство Ирмы Бонд
организовано сицилийской мафией по политическим мотивам, было много
занятного о жизни человека без головы, собаки без сердца и назойливых
явлениях давно почившего советского генсека в одной московской квартире. Сэр
Доудсен углубился в изучения странностей российской печати, попутно пытаясь
отыскать в столь занимательной газете спортивную колонку. Когда ее не нашел,
то вдруг осознал, что увлекся не тем, чем положено.
В смысле, газета, которую он держал в руках, тут абсолютно ни при чем.
Дело в другом. Он пытается понять, почему убили звезду русской эстрады,
вовсе не потому, что прирожденный сыщик, чей талант дремал до сего времени.
Просто, пытаясь открыть тайну чужой смерти, он бежит от собственной жизни.
Ему бы заняться наладкой грузовых перевозок компании Speed, а не погружаться
в чужие проблемы. Но свои дела навевали на потомка древних Доудсенов
безысходную тоску. Положив руку на сердце, он признался себе, что бессилен
противостоять давно заведенному укладу русского бизнеса. А идти на контакт с
каким-то крупным боссом со странной фамилией Бессмертный сэру Александру ох
как не хотелось. Однако он же поклялся себе, что сделает все для блага
дядюшкиной компании, поэтому черного дня явно не миновать. Ему обязательно
придется встретиться с Бессмертным типусом, к гадалке не ходи. Иначе можно