"Руслан Мельников. Мертвый рай ("Мертвый рай" #1) " - читать интересную книгу автора

где-то дела обстоят еще хуже.
Добрая старая камера класса "Летящий глаз" перескочила еще один
переходной стык, повернула. Работа теперь шла в автоматическом режиме. Денис
убрал руки с клавиатуры, откинулся на спинку кресла. Фиксировать мелкие
детали пока нет необходимости. Обычный предтрассовый квартал, типовые
двенадцати- и шестнадцатиэтажки, безлюдная улица. Тут редко происходят вещи,
достойные внимания следака. Впрочем...
Движение? Точно! Там вон, у обшарпанного, исписанного нецензурным
граффити подъезда. Вряд ли что-то стоящее, но проверить не мешало бы. Левой
рукой Денис коснулся клавиш, правая легла на манипулятор.
Камера зависла над подозрительным подъездом, вцепилась в направляющий
трос захватами дистанционного фала-удлинителя. "Сопля" - так в шутку
называли между собой операторы, эту жесткую струну, которая позволяла
"Летящему глазу" спускаться при необходимости почти до самой земли.
Еще команда. С тихим жужжанием камера скользнула под прикрытие глухих
лоджий. Денис никогда не опускал камеру на всю длину фала: чем ниже, тем
больше вероятность быть обнаруженным. Тормознул он свой "глаз" где-то на
уровне восьмого-девятого этажа. Лучше уж выжать все, что можно, из
старенького зум-объектива.
Секунда ушла на фиксацию вращающейся камеры в висячем положении.
Потом - панорамная съемка. Наезд. Поворот. Еще наезд - на этот раз
максимальный. Ага, вот и источник движения. Группа из пяти человек.
Волки. Прячутся в тени. Все - в масках. В вязаных шапочках, закатанных
под подбородок. И с прорезями для глаз.
Все - в грязно-сером защитном камуфляже цвета бетона, земли и асфальта.
Такой нигде не купишь. Такой нужно долго "варить" самому. В вонючем чане на
кухне. Из старой ненужной одежды. С красящими "приправами". Зато в таком
легко раствориться на ночных улицах Ростовска.
У каждого - по заточенной арматурине. В руках. И за поясами. Большего -
увы - различить нельзя. Расслышать тоже.
Переговаривались группировщики негромко: подобъективный микрофон
улавливал лишь неразборчивое шипение. Спуститься еще ниже? Опасно. Слишком
уж настороженно для ночных хозяев города вели себя эти ребята. Орги за малым
не шугались собственной тени.
Странно-странно. Кто бы это мог быть, такой пугливый? Может, имитаторы?
Сумасшедшие любители острых ощущений? Денис слышал о таких психах и не раз,
но не особенно верил в их существование. Какой дурак станет развлечения ради
выходить на ночные улицы и ловить сомнительный адреналиновый кайф? Да не
бывает такого! Не бы-ва-ет! Имитаторы - это всего лишь очередная городская
легенда. Вроде страшилок о Катафалке-Призраке с заброшенного Старого
кладбища. Или о подземных бомжах-мутантах.
А люди в камуфляже и масках уже двигались вдоль стен. Гуськом, быстро и
скрытно.

* * *

"Летать" на "сопле" неудобно, да и опасно - можно потерять "Глаз".
Пришлось сначала поднять камеру. Потом - гнать с ускорением. Денис настиг
таинственную пятерку возле сектора Игорька.
- Слав, у тебя есть что-нибудь? - спросил Денис, не отрываясь от своей