"Александр Мееров. Осторожно - чужие! [NF]" - читать интересную книгу автора

- Немного лучше стало, Крэл?
- А вы почему не в городе?
- В городе? - Удивление ее было неподдельным.
- Ну да, почему вы не поехали в театр или, скажем, на ипподром? Сегодня
скачки. Вы любите скачки? Вы что, вообще никогда не выезжаете из Холпа? Я
хотел сказать теперь, когда я здесь, не выезжаете. Стережете?
- Не надо, Крэл. - Инса смотрела на него так, как никогда не смотрела
раньше. Сочувствие и скорбь, тревога, почти отчаяние промелькнули в ее
взгляде. И доброта. Доброта такая, с какой может смотреть только женщина.
- Не надо... Я очень ждала...
Но Крэл, хотя и увидел Инсу такой впервые, еще не мог остановиться и
спросил резко, почти грубо:
- Чего ждали?
Инса снова стала колючей, высунула кончик языка, наморщила нос и
выпалила:
- Астрономов!
Крэл сел на скамью, вытер капельки пота со лба.
- Ничего не понимаю, каких астрономов?
- А они едут в Африку. Два-три дня побудут в Холпе, и в кратер.
- Инса, я был дураком. Я просто поверить не мог, Инса. - Крэл схватил
ее за руку, но она быстро отодвинулась от него, обхватила руками колено и
раскачивалась потихоньку из стороны в сторону. - Инса!
- Хотите с ними познакомиться? Они отличные ребята.
- Инса...
- Я никогда не смотрела в телескоп... Не пришлось. Когда была
маленькой, отец обещал, обещал, да так и не сводил. Телескоп стоял в
парке. Над обрывом. Надо было опустить монетку, и тогда давали посмотреть.
Как-то получалось, что мы не доходили до этого обрыва. Да и вообще мы в
парк ездили всего два или три раза. Отцу все некогда было. Занят, занят,
занят. Все вечера в лаборатории. Допоздна... И погиб поздно вечером... В
лаборатории...
Крэл не понимал, о чем она, слушал ее голос и никак не мог сообразить,
что же можно сказать ей.
- Инса, я поверил. Вашему взгляду поверил, - выговорил он, наконец,
пытаясь завладеть ее руками. - Я никогда...
- Я уйду, Крэл.
- Нет, нет, не уходите!
- Тогда оставим это. У вас все равно ничего не выходит. Не умеете вы
говорить... о себе. Все еще разговариваете со мной, как с фабричной
девчонкой. И слов вы не находите подходящих... Ну почему такое: умный,
интересный человек, а как начинает о своих чувствах говорить, лепечет
что-то несусветное?!
- Инса!
- Ну вот, уже обиделись.
- Не выходит... Не выходит, говорите... Это правда. Ничего у меня не
выходит. Один раз показалось, что пришло большое, настоящее,
единственное...
- О господи, теперь возвышенный стиль! А ведь вы и для себя еще ничего
не решили... Ни обо мне, ни о себе... Обостренный самоконтроль, доведенный
до абсурда. Мечетесь, никому не верите, и трудно вам. Самому с собой