"Йен Макдональд. Ночь всех мертвецов (альтернативная фантастика) " - читать интересную книгу автора

их контракты будут недействительны. Они уже проиграли. Космос принадлежит
мертвым, - сказала женщина.
Сол пересек эту просторную комнату и подошел к другому окну, к
безопасному, под которым в глубокой ложбине расстилалась панорама ночного
города. Рисунок его ладони, служивший ключом, расконфигурировал стекло.
Вокруг заклубилась ночь, городская ночь, пропахшая можжевельником, сексом,
дымом, смуглым полуденным зноем. Он подошел к балконным перилам. Бульвары
мерцали, точно карта сознания, но в сердцевине этой карты расстилалось
огромное черное пятно амнезии - аморфная зона, где свет отсутствовал, где не
работала геометрия городской планировки. Сент-Джон. Некровилль. Мер-твоград.
Город мертвых, город в городе, окруженный стенами и рвами, охраняемый теми
же вояками, которые патрулировали бульвары. Город комендантского часа.
Каждый вечер на закате, в двадцатикилометровой высоте над
Мегаполисом-Трес-Вальес расцветали алые пульсирующие сполохи искусственной
зари: этот небесный знак приказывал всем трем миллионам мертвецов вернуться
с живых улиц в свои некровилли. Мертвецы проходили через пять массивных
ворот в форме буквы "V", разделенной пополам горизонтальной линией.
Энтропическая, телесная жизнь спускается вниз; жизнь вечная, воскрешенная
восходит вверх, пересекая разделительную линию смерти. Таков закон, таково
правило сегрегации. Мертвецы есть мертвецы, живые есть живые. И вместе им не
сойтись - как не сходятся ночь и день.
Тот же самый знак был вплавлен в ладонь всех воскрешенных, покидавших
резервуары Дома Смерти.
Неувязочка вышла, подумал Сол. Не все соблюдают комендантский час. Он
поднес свою ладонь к глазам, изучая линии и бугорки, точно пытаясь прочесть
по ней свою судьбу.
Он видел знак смерти на руке служанки Элены - видел, как он загорается
одновременно с зарей.
- Никак не можешь поверить, что это возможно?
Незаметно для него Элена тоже вышла на балкон и остановилась за его
спиной. Он почувствовал, как она прикасается к его волосам, к плечу, к голой
руке. Кожа к коже.
- Индейское племя "проколотых носов" верит, что мир погиб на третий
день существования, а мы живем в сновидениях его последней ночи. Я упал. Я
ударился об ослепительно белый свет - он оказался твердым. Твердым, как
алмаз. Может, мне только снится, что я жив, а мои сны - последние
раздробленные секунды моей жизни.
- Тебе могло такое присниться?
- Нет, - сказал он, помедлив. - Я больше ничего вокруг себя не узнаю.
Не могу понять, как из того, что я помню, мог получиться нынешний мир.
Столько всего пропало бесследно.
- Я не могла ничего предпринять, пока не уверилась, что он не
подозревает. Он все предусмотрел.
- Это в его стиле.
- В байку про аварию аэролета я с самого начала не верила. Вселенная,
конечно, - дама ироничная, но аккуратность ей несвойственна.
- Я все думаю о том бедняге пилоте, которого он тоже убрал, чтобы все
выглядело аккуратно. - Ветер принес из города мертвых отдаленный барабанный
бой. Завтра большой праздник - Ночь Всех Мертвецов. - Пять лет, - проговорил
он. Услышал, как прервалось ее дыхание, и понял, о чём она сейчас спросит и