"Роберт Мак-Каммон. Красный дом" - читать интересную книгу автора

колотилось как бешеное и спокойно рассуждать я не мог. - Да. Другие. Они
чужие на Аккардо-стрит. На нашей улице нам не нужно никаких красных домов.
Сотни лет все шло хорошо, и мы восстановим все как было, верно?
- Ты хочешь.., убить их? - прошептал я.
- Нет! Черт побери, нет! Я не хочу никого убивать! Я просто разведу
огонь и тут же начну вопить о пожаре. Они проснутся и выбегут через заднюю
дверь. Никто не пострадает.
- Они поймут, что это ты.
- А ты скажешь, что мы смотрели кино по телеку. И мать подтвердит. Мы
придумаем, что сказать. Черт побери, Бобби, ты со мной или против меня?
Я не ответил, потому что не знал, что сказать. Что хорошо и что
плохо, когда ты кого-то любишь?
Отец дождался, когда погаснут все окна на Аккардо-стрит. Мать сидела
вместе с нами в гостиной. Она молчала и даже не смотрела в нашу сторону.
Мы ждали, пока закончится шоу Джонни Карсона. Потом отец сунул в карман
зажигалку, подхватил две канистры и сказал, чтобы я взял третью. Ему
пришлось повторять дважды, но я все-таки взял. При всех выключенных
лампочках и мерцающем экране телевизора мы с отцом вышли из комнаты,
перешли улицу и тихо поднялись на крыльцо красного дома. Вокруг было темно
и тихо. У меня вспотели ладони, и я чуть не выронил канистру, поднимаясь
по ступенькам.
Отец начал поливать бензином все подряд. Опустошив обе канистры, он
вдруг обернулся, увидел, что я стою просто так; и зашипел:
- Выливай быстрее, что стоишь! Давай, Бобби!
- Отец, - выдавил я. - Прошу... Не делай этого.
- Боже всемилостивый! - Он выхватил мою канистру и вылил ее на
крыльцо.
- Отец, не надо... Они же ничего плохого не сделали. Только потому,
что они другие... Только потому, что они живут в доме другого цвета...
- Они не должны быть другими! - ответил отец. Голос его звучал
твердо, и я понял, что он по-своему прав. - Нам не нравятся другие! Нам не
нужны здесь никакие другие! - Он вытащил из кармана тряпку, прихваченную
на кухне, и начал рыться в карманах в поисках зажигалки.
- Пожалуйста... Не надо! Они нам ничего не сделали! Давай забудем об
этом, ладно? Можно же просто уйти отсюда...
Зажигалка вспыхнула. Он поднес к язычку пламени тряпку.
Много старых, вспомнил я. И тех, у кого это впереди.
Это я. Верджил Сайке говорил про меня.
В этот момент я подумал о шестеренках. Миллионы и миллионы шестеренок
проходят по ленте конвейера, и все они - абсолютно одинаковые. Я подумал о
бетонных стенах завода. Я подумал о машинах, их постоянном глухом и
ритмичном гуле. Я подумал о клетке серого щитового домика, потом взглянул
в испуганное лицо отца, освещенное оранжевым пламенем, и понял, что он
страшно боится всего, что за пределами этих серых щитовок, - случайности,
возможности выбора, любого шанса, самой жизни... Он был напуган до смерти,
и я в тот самый момент понял, что больше не смогу быть сыном своего отца.
Я подошел и схватил его за руку. Он посмотрел на меня так, словно
увидел впервые.
И я услышал свой голос - теперь твердый голос постороннего человека,
- голос, который произнес "нет".