"Роберт Мак-Каммон. На пути к югу." - читать интересную книгу автора

меньше?
Дэн устало вздохнул. Солнце молотило лучами по его черепу даже через
бейсболку.
- Да какое это имеет значение?
- Мы хотим знать, - сказал Куртис. В зубах у него была зажата
сигарета, и дым словно бы вытекал изо рта. - Ведь ты же считал убитых,
верно?
Дэн смотрел прямо перед собой, на цепочку заборов. За ней виднелась
стена из бурого кирпича, разлинованная солнцем и тенью. В воздухе ощущался
запах гари.
- Я тут разговаривал с одним ветераном в Мобиле, - торопливо продолжал
Куртис. - Он потерял во Вьетнаме ногу. Он сказал, что вел счет. Сказал, что
знает сколько человек убил, с точностью до одного.
- Боже мой! - воскликнул Джо. - Валите отсюда, парни, и приставайте с
этим дерьмом к кому-нибудь другому! Вы что, не видите, что Дэн не хочет об
этом говорить?
- У него есть язык, - вмешался Стив. - Он сам может сказать, хочет он
говорить об этом или не хочет.
Дэн почувствовал, что Джо собрался подняться со стула. А когда он
вставал, это означало, что он либо отправляется за "билетом", либо хочет
вытрясти из кого-нибудь душу.
- Я никогда не считал убитых, - сказал Дэн, прежде чем Джо успел
встать. - Я просто делал свою работу.
- Но ты можешь прикинуть хотя бы примерно? - Куртис явно не собирался
уходить, не обглодав все мясо с этой кости. - Так больше или меньше, скажи?
Медленное колесо воспоминаний начало вращаться в голове Дэна. Даже в
лучшие времена воспоминания эти никогда не уходили от него слишком далеко.
Вместе с колесом кружились обрывки событий: мины, взметающие фонтаны грязи
среди джунглей, где солнечный свет угасал до густого полумрака; рисовые
плантации, поблескивающие в полуденном зное; стрекочущие над головой
вертолеты; солдаты, молящие по радио о подмоге; пули снайперов,
вспарывающие воздух; обманчивое веселье неоновых реклам на улицах и в барах
Сайгона; невидимые в темноте, ощущаемые только на ощупь, человеческие
экскременты - знак презрения к юным посланцам дяди Сэма; ракеты,
исчертившие белым и красным сумеречное небо; Энн-Маргарет в высоких, до
самых бедер, сапогах и розовых шортах, танцующая некое подобие твиста; труп
вьетконговского солдата, мальчика лет пятнадцати, который наступил на мину
и был разорван на части, на его окровавленном лице шевелилась черная маска
из мух; перестрелка на открытом заболоченном месте и жуткий голос, без
конца повторяющий только одно: ублюдок, ублюдок, ублюдок, как какое-то
странное заклинание; серебристый дождь без единой капли воды, поливающий
деревья, лианы и траву, волосы, кожу, глаза; и деревня.
О да. Деревня.
У Дэна пересохло во рту. Он сделал еще глоток чая. Лед в стакане почти
растаял. Он чувствовал, что эти двое ждут от него ответа, и знал, что они
не оставят его в покое, пока он не заговорит. - Больше двадцати.
- Ну, черт возьми, я же говорил! - Куртис, хихикнув, толкнул Стива
локтем под ребра и протянул раскрытую ладонь. - А ну-ка, выкладывай ее,
приятель!
- Ладно-ладно. - Стив вытащил смятый тощий бумажник, открыл его и с