"Александр Матюхин. Миромагия" - читать интересную книгу автора

взъерошенные волосы, на лишнюю расстегнутую пуговку белоснежной блузки, но
мысли его были заняты другим.
- Наташенька! - Сказал господин Виноградов трагическим голосом (и
потеребил, при этом, подбородок), - Видишь шкатулку?
- Вижу. - прошелестела Наташенька.
- И что думаешь по этому поводу?
- Прекрасный подарок. - Снова прошелестела Наташенька. - Интересный.
Забавный. Идеально подходит для ситуации. Ваш сын будет очень доволен.
- Ты уверена?
- Абсолютно! - заверила Наташенька отстраненным голосом. - Я бы тоже
обрадовалась такому подарку...
Если бы в кабинет господина Виноградова в эту самую минуту заглянул
человек, не знакомый с ситуацией, он бы решил, что время здесь слегка
замедлило свой бег.
- Мне кажется, имело бы смысл посмотреть, что там внутри... - задумчиво
протянул господин Виногдрадов, теребя подбородок.
- Ни в коем случае! - сказала Наташенька.
- Почему?
- Есть причины!
Господин Виноградов хмыкнул.
- Какие такие причины?
- Вы не помните? Вальдемар сказал, что если шкатулку открыть до
назначенного срока, то чуда не произойдет.
- А. Чудо. - понимающе буркнул господин Виноградов, тщетно стараясь
извлечь воспоминания из глубин своей памяти. - И что за чудо? Он не говорил?
- Говорил. - Отозвалась Наташенька. - Но я не помню...
- Понятно. Ладно, не буду больше задерживать. Сделай-ка мне,
пожалуйста, чай с молоком, то есть, тьфу, нормального кофе завари, а?.
Наташенька с готовностью исчезла за дверью, а господин Виноградов снова
принялся бродить по кабинету, копошась, будто кошка в мусорном ведре, в
собственных воспоминаниях.
А еще ему ужасно хотелось взять в руки ампулу с грезами. Просто так,
подержать. А потом, может, отломить кончик и попробовать. Или пару капель на
кончик пальца и потереть за ухом. Или...
Наташенька принесла кофе, и господин Виноградов плотно прикрыл за ней
дверь. А потом подумал и провернул ключ в замочной скважине. На всякий
случай, чтобы никто не смог зайти...

Крысолов поправил ворот плаща. Минуту назад он выбросил пустую коробку
из-под рафинада в мусорный бак и вышел под дождь из темной и очень
неприятной подворотни. Брокк любил темные места. Но проблема в том, что
темные места, как правило, оказываются еще и чрезвычайно опасными... или
противными... иногда там еще плохо пахло, валялись тонны мусора, что-то
капало или журчало, бегали крысы и ворчали бомжи. В этой подворотне кто-то
заботливо вывернул содержимого своего желудка в нескольких местах. Еще там,
судя по всему, достаточно часто били бутылки. А около одной стены,
замотавшись в мокрые газеты, будто в плащ, сидел неприметный серый зомби.
- Привет, крысолов. - Сказал он.
- Привет зомби. Или как там тебя, по имени...
- Как поживаешь?