"Ричард Матесон. Стальной человек " - читать интересную книгу автора

между раундами.
- В перерыве между какими раундами? - спросил механик. Ты и одного не
продержишься.
- Заткнись!
- Стил, ты думаешь, что тебе предстоит обычный бой с хорошим
боксером? - спросил Поул. - Не строй иллюзий - ты будешь драться с машиной,
понимаешь, с ма-ши-ной! Разве ты...
- Я сказал, заткнись!
- Хорошо, болван ты этакий. Но ведь если я буду вытирать тебя в
перерыве, все догадаются.
- Они не видели Б-2 уже много лет, - напомнил Келли. Если кто-нибудь
спросит, отвечай, что протекает масло.
- Хорошо, - сказал Поул, нервно облизывая губы. - Стил, ты не
сможешь...
Конец фразы внезапно потонул в реве тысячи глоток - они вошли в
огромный зал. Теперь они спускались к рингу по наклонному проходу среди
жаркого шумного моря зрителей. Келли старался подтягивать колено к колену и
шагать рывками. Со всех сторон неслись выкрики:
- Его увезут отсюда в ящике!
- Посмотрите-ка на этого Ржавого Максо!
Но чаще всего раздавалось неизбежное: "Куча металлолома!"
Келли чувствовал, что его колени стали ватными. "Господи, как хочется
пить", - подумал он. Моментально в его мозгу возникла картина бара в
Канзас-Сити, тускло освещенное помещение рядом с вокзалом, свежий ветерок,
холодная, покрытая изморозью бутылка пива в руке. За последний час он не
выпил ни капли воды. Он знал, что чем меньше выпьет, тем меньше будет
потеть.
- Внимание! - услышал он голос Поула; механик сжал его локоть. -
Ступеньки ринга, - прошептал Поул.
Келли осторожно поднялся по ступенькам и протянул руку. Она коснулась
канатов ринга. Очень трудно пролезать между канатами в тесном брезентовом
чехле. Келли споткнулся и едва не упал. Раздался оглушительный свист. Поул
подвел его к своему углу, и Келли судорожно опустился, вернее, почти упал,
на табуретку.
- Эй, что делает на ринге этот подъемный кран? - закричал какой-то
остряк из второго ряда. Смех и аплодисменты, затем снова свист.
В следующее мгновение Поул стянул с Келли чехол, и он увидел перед
собой противника.
Келли замер, глядя на Мэйнардскую Молнию.
Б-7 стоял неподвижно, его руки, упакованные в черные боксерские
перчатки, висели по бокам. Волосы, лицо, мускулы на руках и ногах казались
идеальными. Боксер походил на окаменевшего Адониса. На секунду Келли
показалось, что он перенесся в прошлое и снова стоял на ринге, принимая
вызов молодого соперника. Осторожно, стараясь не выдать себя, он проглотил
слюну.
- Стил, не надо, - прошептал Поул, делая вид, что закрепляет наплечную
пластинку.
Келли не ответил. Не отрываясь, он смотрел на Мэйнардскую Молнию, думая
о том, сколько разнообразных, мгновенно действующих реле и переключателей
скрыто у того в широкой груди. Ноги у него были как лед. Казалось, какая-то