"Андрей Мартьянов. Роман с хаосом (том 2)" - читать интересную книгу автора

обеспечит тебя и меня на всю жизнь. Правда, принцессу мы спасли как-то...
крюкообразно. Это выигрыш или проигрыш?
- Не знаю...
Потянулся обычный ленивый день Афродиты. Сириус полз по небу, планета,
если верить приборам, неслась через пространство по своей орбите, магнитные
полюса оставались на местах, поросята хрюкали, куры кудахтали, Навигатор
занудствовал. Оказывается, разрушенные сектора Комплекса восстановились уже
на 65 % без участия людей и каких-либо механизмов. В округе - никого. Тишь,
гладь и Божья благодать. Век ее бы не видать, как мог бы срифмовать милсдарь
Юлиан, поэт, пьяница, друг вампира и ассистент охотника за монстрами.
Сегодня, впрочем, я не ощущал ни потребности, ни возможности к
стихосложению. И на том спасибо.
К вечеру я окончательно уверился в мысли, что Хозяин копит энергию для
нового шоу. Слишком уж тихо и благолепно. Кроме обитателей скотного двора,
никаких персонажей. Правда, однажды мне почудилось, будто далеко-далеко от
дома по саванне двигается человек, силуэтом похожий на Роланда, но мираж
пропал столь же быстро, как и появился.
После 21 часа по земному стандарту, когда животные были накормлены и
вычищены, а мы с Дастином принялись за ужин, по всему Дому внезапно
загорелись мониторы телевизоров, расставленных буквально в каждой комнате.
- Навигатор! - окликнул я. - Если ты снова будешь пичкать нас
вестернами, обижусь. Сколько же можно?
- Не понял смысла претензии, - пробубнило из коммуникатора. - Я не веду
никакой трансляции. И кто-то перекрыл канал визуальной связи. Если я
правильно понимаю, это воздействие той самой программы-вируса, которую вы
назвали Хакером-Привидением. Попробую его поймать...
Навигатор еще немного пошуршал и замкнулся сам на себя, занявшись
диагностикой своих кремниевых кишок, в которых завелась неизвестная
аскарида, а я и Дастин от нечего делать уставились в ближайший экран.
Телевизор был большой, экран плоский, метра полтора в диагонали. Этакий
маленький кинотеатр.
- Старье какое-то, - откомментировал Дастин, увидев первые кадры. -
Нет, я не Шекспира имею в виду. Фильм очень старый. Изображение двухмерное,
видишь?
- Вижу, - мрачно ответил я, соображая, с чего это вдруг Хозяину
потребовалось показывать своим подопытным крысам "Гамлета"? - Давай
посмотрим, может быть, Хозяин желает что-то сказать своим куклам?
К вечеру двадцать пятого апреля от Шекспира уже тошнило. Нам показали
восемнадцать различных версий истории жизни принца Датского - от самых
старинных до современных, в постановке Стоппарда, Гибсона, Дзефирелли,
Козинцева, Любимова, Джармена и совсем уж забытых малоизвестных режиссеров.
Обстановка на экране с каждым новым фильмом менялась не хуже, чем у нас на
Афродите. Гамлет выступал то в обстановке классического средневекового
Эльсинора, то в каких-то бункерах (явный постмодернизм!), то в тропическом
лесу... Убийственно постмодернистичным выглядел и спектакль, где играли одни
негры, а Гамлет был наследником босса наркомафии в Гарлеме. Следующая лента
(режиссировал Том Стоппард) уложила действие пьесы в пятнадцать минут. В
титрах значилось, что данная версия была удостоена какого-то приза на
каком-то фестивале. Характер героя варьировался еще шире - от депрессивного
меланхолика до агрессивного голубого (спасибо Дереку Джармену, век такое не