"Александр В.Маркьянов. Ген Человечности - 2" - читать интересную книгу автора

Поднявшись на третий этаж, который представлял собой своего рода
веранду сколоченную из досок, у самых ступеней я наткнулся на труп. Мужчина,
лет пятидесяти, белый, одет как фермер - джинсы, рубашка. Он лежал на полу,
пытаясь укрыться от огня - и одна из первых пуль как раз пробила стену как
лист картона и разворотила ему бедро и таз. Кровь растеклась по всему полу,
впиталась ковриком - зрелище мерзкое...
Сначала в голове даже мелькнула мысль - застрелил гражданского. Потом,
глянул на татуировку, уходящую под манжет рубашки понял - ни хрена не
гражданский. Бандит - как раз тот, что стрелял из винтовки.
Чуть подальше нашел и винтовку. Неповрежденную. Рюгер М77 с длинным
стволом и ореховым ложем. Глянул на ствольную коробку - под .300 WinMag.
Прицел неизвестной мне фирмы, с переменной кратностью от трех до девяти. Не
самое худшее оружие, при наличии навыка мог бы нас достать и с километра из
этой штуки.
В глубине комнаты, на кофейном столике россыпью лежали золотистые
патроны и две непочатые пачки по пятьдесят штук. Согреб все в карман,
повесил винтовку на плечо, оглядел комнату - нет ли чего еще - и услышал
голос Мика по рации
- Давай сюда!
- Ты где?
- Второй этаж, конец коридора.
Держа пистолет наготове спустился, вгляделся в полутемный коридор. В
конце коридора, у самого окна была распахнута дверь.
- Все нормально?
- Да.
Верить в таких случаях не стоит, напарник может говорить это под
прицелом пистолета. Поэтому, я осторожно пошел вперед, прислушиваясь,
присматриваясь, держа под прицелом опасные направления. Перед дверью я
прижался к стене, спрятал пистолет в кобуру, взялся за Вепрь...
Но в комнате и вправду никого не было. Мик стоял у разбитого окна,
глядя куда то вдаль.
- Что?
Не говоря ни слова, Мик показал рукой в глубину комнаты. Я сделал
несколько шагов и, потрясенный до глубины души остановился.
Это была детская комната. Обычная детская комната, принадлежавшая
мальчишке лет десяти-двенадцати, подростку. Плакаты с какими-то артистами на
стенах, в углу - бейсбольная бита, на стене - фотография светловолосого
мальчишки в бейсбольной форме и с бейсбольной перчаткой. Шкаф, в котором
застыли модели самолетов второй мировой войны - много, не меньше тридцати.
И кроватка - небольшая, на которой взрослый человек не поместится.
Кроватка хозяина этой комнатки. И белое постельное белье на ней, пропитанное
кровью....
- Что же здесь произошло? Что за хреновина здесь происходит? - по спине
медленно ползли капли пота. Ледяные, несмотря на жару...
- Не имею ни малейшего представления - мрачно ответил Мик - пойдем,
спросим...
- В доме чисто?
- На втором этаже никого...
Спустились вниз. Лана сидела на диване посреди разгромленной комнаты,
смотря на какую-то точку на стене. Лучше бы еще поплакала, чем так.