"Александр В.Маркьянов. Ген Человечности - 2" - читать интересную книгу автора Поднявшись на третий этаж, который представлял собой своего рода
веранду сколоченную из досок, у самых ступеней я наткнулся на труп. Мужчина, лет пятидесяти, белый, одет как фермер - джинсы, рубашка. Он лежал на полу, пытаясь укрыться от огня - и одна из первых пуль как раз пробила стену как лист картона и разворотила ему бедро и таз. Кровь растеклась по всему полу, впиталась ковриком - зрелище мерзкое... Сначала в голове даже мелькнула мысль - застрелил гражданского. Потом, глянул на татуировку, уходящую под манжет рубашки понял - ни хрена не гражданский. Бандит - как раз тот, что стрелял из винтовки. Чуть подальше нашел и винтовку. Неповрежденную. Рюгер М77 с длинным стволом и ореховым ложем. Глянул на ствольную коробку - под .300 WinMag. Прицел неизвестной мне фирмы, с переменной кратностью от трех до девяти. Не самое худшее оружие, при наличии навыка мог бы нас достать и с километра из этой штуки. В глубине комнаты, на кофейном столике россыпью лежали золотистые патроны и две непочатые пачки по пятьдесят штук. Согреб все в карман, повесил винтовку на плечо, оглядел комнату - нет ли чего еще - и услышал голос Мика по рации - Давай сюда! - Ты где? - Второй этаж, конец коридора. Держа пистолет наготове спустился, вгляделся в полутемный коридор. В конце коридора, у самого окна была распахнута дверь. - Все нормально? - Да. прицелом пистолета. Поэтому, я осторожно пошел вперед, прислушиваясь, присматриваясь, держа под прицелом опасные направления. Перед дверью я прижался к стене, спрятал пистолет в кобуру, взялся за Вепрь... Но в комнате и вправду никого не было. Мик стоял у разбитого окна, глядя куда то вдаль. - Что? Не говоря ни слова, Мик показал рукой в глубину комнаты. Я сделал несколько шагов и, потрясенный до глубины души остановился. Это была детская комната. Обычная детская комната, принадлежавшая мальчишке лет десяти-двенадцати, подростку. Плакаты с какими-то артистами на стенах, в углу - бейсбольная бита, на стене - фотография светловолосого мальчишки в бейсбольной форме и с бейсбольной перчаткой. Шкаф, в котором застыли модели самолетов второй мировой войны - много, не меньше тридцати. И кроватка - небольшая, на которой взрослый человек не поместится. Кроватка хозяина этой комнатки. И белое постельное белье на ней, пропитанное кровью.... - Что же здесь произошло? Что за хреновина здесь происходит? - по спине медленно ползли капли пота. Ледяные, несмотря на жару... - Не имею ни малейшего представления - мрачно ответил Мик - пойдем, спросим... - В доме чисто? - На втором этаже никого... Спустились вниз. Лана сидела на диване посреди разгромленной комнаты, смотря на какую-то точку на стене. Лучше бы еще поплакала, чем так. |
|
|