"Дан Маркович. Остров" - читать интересную книгу автора

кармана, совершенно не изученных и незнакомых, и один из них почему-то
заперт булавкой, загораживающей вход!..
Булавка скрепляет створки, преграждает путь в туннель...
Однажды я стоял, в слепящий день, перед входом, черным лазом сквозь
гору, невысокую, я видел ее вершину... Этот старый ход, туннель, уводил
вглубь, а мне говорят, он на ту сторону... Я не поверил, вдруг безвозвратно
вниз, и полез наверх, по сухому вереску, хрустя ветками, наступая на
непонятные мне ягоды, оранжевые, у самой земли, они не давились, верткие,
упругие, выскальзывают из под ног и отлетают, отлетают, а я все наверх...
где это было?.. И добравшись до пологой вершинки, увидел за ней только море,
сверкающую на солнце воду со всех сторон, и здесь было столько воздуха, что
казалось, так будет всегда - много-много... Мой Остров! Наверное, во сне...
Булавка не открывалась, пальцы скользили, она была упругой и жесткой,
она выворачивалась и сопротивлялась, рыбкой билась в руке, а вторая моя рука
была далеко, далеко, на другой стороне тела, и достать не могла. Это было
безнадежно - достать другой рукой, я пробовал сзади, и не добрался до
середины спины, потом спереди, но тут же остро и сильно свело судорогой
грудную мышцу, и я стоял, преодолевая боль и унижение... пока не отпустило,
и рука, побежденная, безвольно мотнулась назад, к своему боку, своему месту.
Я не сдамся, сво-олочь...
Наконец, я прижал ее, мерзавку, рыбку, и стал давить, но не получалось,
она не открывалась вовсе, будто из одного куска металла, и я просил о чем-то
невозможном. В изнеможении отступил.
Может, второй карман?..


4.

И мне повезло. Почти сразу я нашел его, справа, он был открыт, и я
запустил в него четыре пальца.
И нащупал металлический предмет, это был ключ, плоский он был,
странный, такого я не знал... Довольно длинный, как штырек. Я вытащил его, с
черной пластиковой рукояткой, странный предмет, который открывал какую-то
свою дверь, он знал про нее все, и, главное, она знала его, помнила
прикосновения... И я надеялся, что это не пропуск в случайное пространство,
не какой-нибудь ящик почтовый... нет, те ключи гораздо меньше, плоские,
примитивные устройства, а этот таил нечто важное, он был - от двери, та
дверь была моя, и тихим голосом, очень тихим, почти неслышным, меня
окликала...
Ключ лежал на ладони, живой, теплый, и не сопротивлялся, он был - мой,
хотя и с характером, я чувствовал, он знает... Он понимал, что-то важное в
нем заложено, и был от этого слегка высокомерен, это я чувствовал по теплу,
которое от него исходило, он излучал тепло, грел мне ладонь и что-то
вполголоса говорил, сквозь зубы, а я не понимал, не улавливал, хотя
подставил ухо, но переспрашивать не решался. Он говорил, поплевывая, не
глядя на меня, а я делал вид, что понимаю, и вежливо ему кивал, а потом он
замолк, и я остался один.
Но странно, я вспомнил, ключ не был завернут, он не был в том виде, в
котором должен быть, а значит что-то не так, и, может, это не мой ключ? Руки
снова нащупали булавку, но она была неподкупна и неумолима - не поддастся, я