"Дан Маркович. Белый карлик" - читать интересную книгу автора

О Параше первое слово.

***
Прасковья Петровна. Извините, неловко получилось.
Не слышит она, обрела покой в расцвете сил. Со штампами у меня все в
порядке...
Чуткая женщина, простым сердцем сразу уловила - этот не уступит, надо
ломать!.. Вот и ломала, бесилась. Наконец, я всерьез попался, подставил себя
под удар. Как говорят вояки, обнажил фланги.
Кто же знал, что это хитрый маневр у меня. Я сам не знал.
Стою на высоте и думаю - отобьюсь. Если припрет к стенке, такого
наворочу... Узнает еще, с кем ее дочь связалась!
Так я себя утешаю и подбадриваю, а банка летит...

***
Скорость мысли неимоверная, не поверят!..
К тому же не мысли это, я слова говорю. Слова и предложения. Губами да
шепотом. Отчетливей, и глубже западает. Дурная, говорят, привычка, думать не
умеешь. Ну, и что, пусть медленно, мне спешить некуда.
Всегда свою неправоту защищаешь...
Да, да, да! И не только свою, иначе бы не взялся за такую тягомотину.
Лучше сто историй придумать, чем одну свою записать.
Говорят - он прав, значит, обладает истиной, пусть крохотной. За истину
весь мир, а кто за неправоту вступится? А я неправых люблю и защищаю. Не
хочу больше правым быть. И умным, понимающим - надоело стараться. Только о
неправоте забочусь, своей и чужой тоже. Иногда вся жизнь сплошная неправота,
а ведь человек любил, страдал, радовался, и все зря пролетело?.. Видите ли,
он кругом не прав!.. Люди говорят? Наплевать на этих, знатоков чужих судеб,
с высокой скалы наплевать!.. Может, завтра его, неправого, признают правым,
а он уже гниет в сырости, ничего не знает. А если не признают, и навсегда не
прав, все равно!.. Он мне еще дороже.
Чувствуете, больное место? Что же, открещиваться не стану, беспокойные
мысли, да. Мой рассказ про короткое счастливое время. Счастье не может быть
долгим, оно от простых чувств, а простые чувства очень просто испортить и
разрушить. Всего-то три недели. Безоблачные дни. Оказывается, трудно
написать.

***
Перед глазами эта степь, по которой нас везли на автобусе от вокзала. Я
вырос среди сосен, моха и моросящего дождика, у нас в августе лето забыто, а
здесь в это время тихое тепло разливается в воздухе, след палящей жары июля,
седая трава на обочине, запахи прожаренной, провяленной почвы, высохших
растений... и наш автобус медленно ползет по тряской дороге, усеянной
мелкими камешками. То вверх, то вниз... Мотор натужно ревет, когда наверх
ему, а вниз - замолкает, беззвучно катимся, только слышу шорох шин и треск
отлетающих от них камешков... И густым неумолчным фоном, от земли до неба -
цикады, да? Чтобы так яростно и густо разливались, неуемные зверюшки...
никогда раньше не слышал. А запах!.. - смешалось сладкое и горькое в нем.
За нами еще несколько автобусов, таких же развалюх с длинными
неуклюжими носами, провинциальные уроды, но вместительные, воняют от натуги,