"Георгий Марчик. Прекрасная папиросница ("Маленькая золотая штучка") " - читать интересную книгу автора

вы считаете? Ой! - вскрикнул он. - Откуда это?
У ног писателя на паркете образовалась небольшая лужа воды.
- А, - сказал он, поднимаясь, - не обращайте внимания. Это с меня. Я
постирал белье, но не выкрутил. Ну, я пошел. Пока. Спасибо за угощение. - Он
оделся в прихожей, поспешно вышел, спустился вниз, на гремящем лифте и вышел
на студеную улицу. Белье быстро вновь олубенело и не облепляло тело, как в
теплой комнате. "Хорошие люди, - благодарно подумал он о Клыкастых, -
душевные. Чаем угостили, отогрели. Пойду-ка к Захирееву. Может он купит
сюжет?"
Писатель остановился у бетонного столба, скобкой загнутого вверх, в
сторону середины улицы, и, подняв вверх голову, смотрел на дугу фонаря над
головой. Ему казалось, что он летит куда-то в темное бесконечное
пространство вместе с этой дугой, бетонным столбом, плохо иллюминированной
улицей. В столб с жалобным шелестом ударяла струя, такая же желтенькая, как
чай, которым его только что угощали.
Чтобы не остыть, писатель быстро шел по темной улице, и олубеневшее
белье гремело на нем как железный лифт, на котором он не так давно
поднимался и опускался.
Захиреев впустил его, не выразив на своем худом лице с блуждающим
взглядом никаких эмоций.
- Проходите, - равнодушно сказал он, скользнув взглядом по рукам и
карманам гостя - контура бутылки не угадывалось - и жестом указал в
направлении кухни. Писатель, не раздеваясь, последовал туда, за ним -
хозяин. Они уселись за стол. Захиреев выжидающе смотрел на писателя. Взгляд
его был холодным, недобрым. Кадык на худой шее выпирал вперед как острый
клык. "Не вовремя я пришел, - подумал писатель. - Видно оторвал его от
работы. Многоречив, напорист, но все равно его романы умрут в один день с
автором. Нет, у него не разживешься пятеркой, это сразу видно, но делать
нечего, раз уж пришел..."
- Хотите выпить? - казенным голосом спросил Захиреев, в упор глядя на
писателя.
- Нет, нет, - поспешил отказаться писатель. - Я по делу. Хочу
предложить вам один сюжет. Может пригодится. "Нет, у него пятерку не
попросишь. Оплюет потом так, что до конца жизни не отмоешься".
Захиреев ждал, в упор глядя на незваного гостя.
- Некий человек, - неуверенно начал писатель, а сам подумал: "Черт его
знает, зачем я это говорю...", женился на одной одинокой женщине. Вообще-то
он был брачным аферистом, но она не знала этого. Стал он-с ней жить. Жили
они дружно, любили друг друга. Когда его поймали, она часто вспоминала и
жалела его, говорила, хоть он и был брачный аферист, но какой он был нежный
и ласковый, как любил меня, как заботился. Ни с одним мужчиной его сравнить
не могу.
- Какой же он был к черту брачный аферист, если он женился на ней и жил
с ней, - вскрикнул Захиреев, в упор глядя на писателя своими без умными
глазами, будто поймал с поличным на месте преступления. Писатель поежился,
он уже стал бояться этого, проникающего сквозь кожу, взгляда.
- Он на самом деле был брачным аферистом, - виновато пояснил
писатель, - и вначале женился на ней с преступными целями, но потом узнал ее
ближе и полюбил.
- Чепуха какая-то, - Захиреев пожал плечами, - за что же его тогда