"Дмитрий Малиновский. Реки времён..." - читать интересную книгу автора

во дворе.
Множеством небольших парков и ухоженных водоёмов. И, конечно, своим именем.
Оно было певучим, точно трель птиц, и прекрасным, как и он сам.
И звучало, на языке жителей города, как - Имллион Онно - весеннее счастье.
Кто нарёк его так, и когда, не помнил уже никто. Знали только, что было это
много веков тому назад.

Среди многочисленных жителей города был одинокий, мудрый, седой старец.
Hикто не знал точно, когда же он появился в городе, помнили что очень давно.
Все, кто знал мудрого старца, - удивлялись его летам и уважали его мудрость:
стараясь во всём на него походить. А жил он просто...
Рано вставал, до восхода солнца, и шёл, по обычаю верно положенному ещё его
далёкими предками, в небольшой выращенный им сад.
Шумные, весёлые птицы и необъяснимо прекрасные ароматы растений, растущих
почему-то только здесь, наполняли этот уголок мира - живой сказкой...
Казалось, что в этом странном саду - витает сама жизнь. Пронизывая всё вокруг,
питая сознание и тело, почти ощутимой, искрящейся чистотой и силой энергией.
Каждое утро, отрешившись на время от дел и сует, он встречал в этом дивном
саду рассвет, - пробуждение жизни, - продолжение начатого_ И сажал молодое
дерево, или цветок. А на закате, сидя на небольшой скамье, под сенью вековых
деревьев, глядя на гаснущее солнце, провожал вновь обретённый им день.
И тогда, неизменно, два истинно человеческих чувства, наполняли его существо:
вера и благодарность. Благодарность за новые, горестные порой, плоды мудрости.
И вера, в то, что завтра, свершит он свои деяния вновь.
Он жил, - принося в этот мир свои надежды, мысли и дела, помогая любому, -
злодею, и праведному...! Возможно потому, что был проницателен и мудр от
природы. Hо скорее, он просто не мог иначе, - не создавать. И когда кто-нибудь
приходил к нему за советом, или с печалью на сердце, он знал, что непременно
обретёт необходимое ему знание. Снова поверив в себя, и в красоту жизни.

Размеренно текло и текло, куда-то в века, неуловимое время, вплетаясь в
неповторимую нить жизни в руках богини судьбы.
Сколько старый мудрец прожил на свете, было для всех загадкой...
- Ему, наверное, лет сто пятьдесят, а то и все двести..., - говорили про
него глубокие старики, и удивлённо покачивали головами. Hикто не знал этого
срока, кроме судьбы, размеренно сыпавшей золотые мгновения его жизни, в сосуд
вечности...

И вот настал день и последняя золотая искорка, отразившись в заходящих лучах
солнца, доброй улыбкой на его лице, погасла. И, он покинул этот мир...

Утром, в положенный час, взошло над землёй белого города и небольшого сада
солнце. По-прежнему пели неугомонные птицы, тёк холодный ручей мимо цветущих
деревьев и цветов, зеленела под лазурным небом трава. Всё было как всегда,
лишь только множество людей, в одеждах цвета земли, были необычно грустны.
Они заглядывали друг другу в лица, надеясь найти ответ на мучавший их разум,
и душу, вопрос: "почему Он покинул нас_? Как нам теперь жить, без него...?"
Hо, к сожалению, мы не выбираем для себя срок этой жизни, - только её путь...

Прошло время.