"Олег Макушкин. Иллюзион " - читать интересную книгу автора

к сети.
Прадеды передали нам любовь к мифотворчеству - у каждого времени есть
свои легенды. Современные диггеры склонны излишне романтизировать
утомительные подземные экспедиции - в конце концов, никто даже не может
точно указать, где находится та комната.
А если кто-то из них и впрямь нашел ноутбук, вряд ли он достаточно
разбирался в компьютерной технике прошлого, чтобы, смахнув пыль с выцветшего
дисплея и осторожно набрав команду в строке ввода, получить что-то большее,
чем каталог с именами файлов.
Только порой бывает, что одни лишь имена способны рассказать о целой
жизни, записанной в двоичном коде. Да и потом, каждое время имеет право на
свою легенду.

\b0 Ьфекшч ' false

Open file 'illusion. intro'. Data type is correct
Video stream initializing' done
Executing file 'illusion.intro'

Имя ему было - Игрок.
Когда он, обутый в тяжелые, крепко сидящие на ноге ботинки из пахнущей
экстрактом свиного сала кожи, шагнул на мостовую Камергерского переулка,
мощенную плиткой цвета зеленых поганок, то меньше всего волновало Игрока,
что этим же именем пользуются тысячи людей по всему земному шару. Для него
существовала лишь одна реальность, здесь и сейчас, в которой он был
единственным Игроком; возможно даже, ему было приятно думать, что он не
одинок и принадлежит к когорте бесстрашных воинов Омнисенса, хотя ни одного
из своих собратьев он ни разу не видел - ни сквозь тонированное стекло
очков, ни в прицел снайперской оптики, ни через окуляры сенсовизора.
Программная оболочка Омнисенса копировала реальное окружение с
точностью художника-пейзажиста, нагружая память бесчисленными деталями:
смехом и музыкой, доносящимися из ночных кафе и ресторанов; шуршанием
эстетских бесед бредущих с вечернего спектакля театралов; отраженными в
низком беззвездном небе огнями Охотного Ряда; вытекающим из бистро запахом
горячих блинов и расстегаев с мясом; тусклым блеском полированных наверший
столбиков, расставленных вдоль тротуара; цоканьем подков архаично-забавного
верхового милиционера; застывшими лицами посетителей интернет-кафе, сидящих
перед компьютерными мониторами. Все это было реально.
Настолько реально, что мозг отказывался признать окружающую обстановку
всего лишь виртуальной декорацией.
Шаг за шагом состругивая лишок пространства с дистанции в сотню
саженей, отделяющих Тверскую от Большой Дмитровки, Игрок чувствовал, как
холодит руки изнанка стильного кожаного плаща (кто-то когда-то решил, что
черный плащ - это круто), под которым была лишь узкая футболка с приколотым
у ворота значком из светоотражающего материала. Каждый шаг Игрока был важен,
каждое движение являлось деталью предстоящей игры; он стремился увидеть,
услышать и почувствовать все происходящее вокруг, чтобы запомнить мельчайшие
нюансы встречи.
С "горба" посередине улицы Игрок оглянулся, коротким, как фотовспышка,
взглядом запечатлев низкие ростки уличных фонарей и светящиеся занавеси