"Сергей Лукницкий. Сны папы "нового русского" (невыдуманные рассказы)" - читать интересную книгу автора

ничего больше, никакой мистики. Убедив себя и остальных, они совершенно
успокоились.
А кудрявый молодой человек милостиво возвратил сочиняемых в реальность,
и они тотчас же оказались за своими столами, не подозревая даже о том, что
по воле обаятельного, по пустого юноши, только что были где-то в другом
измерении.
Они продолжали трапезничать и мерно неторопливо беседовать.
Полный человек в синем костюме - о том, как будет принят в этом же
зале, когда окружающие узнают его должность, физик в белом пиджаке - о
том, где можно купить стиральный порошок, старушка в вечернем платье - о
том, что Гольбах - все-таки сукин сын, но она так и не смогла найти
объяснений тому, что навело ее на мысли об атеисте позапрошлого века. А
украинский писатель - навеселе - будет долго и безуспешно вспоминать,
позвонил ли он своей жене или нет и когда это было.
И только Евгений Михайлович, с трудом удерживая в сознании ускользающую
нить сочиненного мира, будет напряженно думать о том, при чем здесь
Ананкина из 4-й бригады и, вероятно, сообразит, что это именно та девушка,
которая была чем-то по духу похожа на кудрявого молодого человека как
внешностью, так и душой, и это именно она раздобыла генератор высокого
напряжения и поставила два электрода как раз на той тропинке, по которой
обыкновенно ходил гулять директор совхоза, оглядывающий свои владения.
Евгению Михайловичу стало неприятно, - прокуратура занималась этим
делом.
Покончив с обедом, он пошел куда-то, нимало не заботясь о шушукающихся
за его спиной. И очнулся он только в тринадцатом номере, где сочинял свои
нелепости кудрявый молодой человек.
- Боже мой, он опять сочиняет, - подумал Евгений Михайлович. - Надеюсь,
не про нас, так хочется наконец спокойно отдохнуть.
И, пользуясь тем, что молодой человек увлечен, Евгений Михайлович
заглянул через плечо прямо в сочиняемое.
Его можно простить, он сделал это в пределах самообороны...
Он прочитал: Милая моя девочка!
Я только что отложил свой написанный рассказ, расставил в нем запятые и
понял, что я безумно Тебя люблю. Я это ощущаю все острей тогда.
когда чувствую, что теряю Тебя: а теряю я тебя постоянно, ибо время,
затраченное на то, чтобы написать проходимый рассказ и заработать Тебе на
"Шапель", я уже промотал, а единственное, что я могу сочинить - Тебя. Ты
вполне реальна. Ты любишь подарки. Ты - истинная женщина, но я потеряю
Тебя, ибо не могу тебе гарантировать, что и следующий мои рассказ будет
кому-нибудь нужен.
Я не смею просить Твоей руки. она для меня равнялась бы скипетру
короля, но, увы, королевой сделать Тебя могу пока только на словах.
Ты прости меня, мне сегодня грустно. Осень пакостит душу, а скоро
придет ненавистная зима, наступят холода, я буду мерзнуть, кутаться в
пуштун, который Ты подарила мне...
Прости.
Ты знаешь, а может, мне удастся сочинить себя, тогда Ты снова будешь со
мной. Я сочиню себя таким, как ты хочешь, и смогу каждый день водить Тебя
в твой любимый ресторан...
Кудрявый молодои человек не успел ничего написать дольше, потому что