"Владимир Лосев. Месть Демона" - читать интересную книгу автора

значило, что мои проблемы только начинаются.
Будут меня бить, будут убивать, не ходите дети в Африку гулять...
Как оказывается, много всего произошло, пока я пребывал в небытии...
"Интересно, когда состоятся похороны видного и заслуженного бандита
нашего города? - всплыла в моей голове первая разумная мысль за последние
полчаса. - Нужно начинать именно с похорон, только там можно услышать все
последние версии. Люди расскажут все, если их вежливо попросить..."
Я встал и пошел к соседу - дяде Игорю. Этот человек носил милицейские
погоны не один десяток лет, и при этом не потерял достоинства. Его уважали
даже бандиты, правда, в основном старой закваски - для новых не существует
правил, они не признают никого и ничего, а уважают лишь себя и свои желания.
Дядя Игорь открыл дверь с несколько растерянным выражением на лице,
держа в руке раскрытую газету.
- А... это ты! Заходи. Появились проблемы, которые не можешь решить
сам?
- Да, как всегда... - пробормотал я, проходя в квартиру и садясь на
потертый диван. - Я несколько дней отсутствовал и, кажется, пропустил нечто
любопытное...
- Вопросы есть и у меня, - дядя Игорь сел в кресло и стал разглядывать
меня с тем же растерянным выражением. - В первую очередь, что это за добрые
люди вчера допрашивали жителей нашего подъезда? Их почему-то интересовал ты.
Не расскажешь, в какую историю влез? - Что-то еще произошло кроме этого? - я
бросил красноречивый взгляд на раскрытую газету. - Как понимаю, мои проблемы
не самые главные для вас на сегодняшний день...
- Убили моего друга, - буркнул дядя Игорь. - Но с этим разберусь без
тебя, а пока жду ответа на свои вопросы.
- Еще не знаю, куда влез, - ответил я, разводя руками, - аналитический
аппарат отказывает, поэтому и пришел к вам за советом и пояснениями. А
рассказать о том, что было вчера, могу...
Погиб преступный авторитет по кличке "Шарик". Братва почему-то решила,
что это я его замочил. Вчера сюда приходили отдельные особи данного вида,
чтобы проверить мое алиби...
- Серьезная история, - недоверчиво хмыкнул дядя Игорь. - Хотя, конечно,
после твоих слов многое становится понятным. Мне, например, в голову бы не
пришло связать убийство Шарафутдинова Владимира
Анатольевича, 19S0 года рождения, неоднократно судимого, более
известного в криминальной среде под кличкой Шарик, с твоей личностью. Должно
быть, совсем состарился, хватку теряю... Получается, эти мальчики, запугивая
местных старушек, твое алиби проверяли?
- Именно так, за подтверждение оного моя искренняя всем
благодарность...
- А почему они решили, что его убил ты?
- дядя Игорь достал из холодильника бутылку водки, налил себе в рюмку и
выпил, а мне бросил на колени пакет кефира. - Тебе не предлагаю: знаю, что
нельзя, хотя, наверное, очень хочется. Вряд ли тебя допрашивали, соблюдая
международные конвенции о неприменении пыток. Били?
- На удивление - почти нет, - я зубами надорвал пакет. Вкус кефира был
замечательно кислым, желудок сразу ответил бурлением, и мне захотелось
повеситься. - Дали пару раз, но без злобы, скорее в назидание. Может, они
подписали все-таки эту вашу конвенцию о пытках?