"Владимир Лосев. Месть Демона" - читать интересную книгу автора

К моему несчастью, у нас пьют по любому поводу. Я борюсь долго, пока не
уступаю...
А дальше все идет по отработанной схеме. Открываю глаза на третий или
четвертый день после первого глотка. Промежутка для меня просто не
существует. В памяти остаются только смутные образы и чувство раскаяния.
Один знакомый психиатр мне объяснил, что на самом деле мой мозг помнит
все, но ему стыдно за мерзкое поведение, поэтому он и вычеркивает прошедшие
дни из моей памяти.
Если честно, то я этому не верю, как и тому, что у меня отсутствует
фермент, расщепляющий спирт на глюкозу и воду. Такую версию я тоже слышал.
На самом деле мне кажется, что кто-то живущий во мне просто пользуется моим
опьянением, чтобы захватить наше общее с ним тело и пожить как ему хочется.
Но кого интересует, во что я верю? Даже мне самому по большому счету
это неинтересно. Я просто смирился с тем, что мне нельзя пить, и все...
Вернувшись домой, я устроил в квартире генеральную уборку, вымыл и вычистил
все, до чего смог добраться. Кстати, запах был еще тот - не то чтобы кошка
сдохла, но очень похоже...
Кстати, где я подцепил это выражение, оно же явно не мое?
Запах разложения появился от скисшего молока, которым я обычно себя
отпаиваю, когда выхожу из небытия. По логике получается, что мне не дали
нормально провести весь процесс возвращения к людям. Что-то, должно быть,
произошло...
Обычно я стараюсь выдержать все фазы моего возвращения, иначе
закончится все плохо, проверено...
Но это сейчас уже не имеет никакого значения. Главное - снизить
давление пара в котле. Я прошел по чистой квартире, собирая пустые бутылки,
в основном молочные. Их набралось немного.
Бутылки сдал в ближайший приемный пункт и на вырученные деньги, добавив
мелочь, которая оказалась неожиданно в кармане моих джинсов, купил хлеба и
молока.
Первый день возвращения из небытия - самый сложный, в нем главное не
расплескать себя.

Иду по улице
Знакомой до боли
Глядя одиноким прохожим в глаза.
Ощущая с тревогой,
что меня подменили ночью,
И я это не я.

Скучно жить за гранью реальности, в мире, в котором нет ничего, кроме
раскаяния. А может, и не скучно, только мне это неизвестно, потому что
ничего другого не помню.
В глазах все плыло и накладывалось друг на друга. Асфальт раскачивался
под ногами, как палуба корабля во время шторма. Но я мужественно дошел до
своего дома, поднялся по лестнице, гордясь тем, что мне хватило на это
силы...
Мысли путались, прошлое, будущее, настоящее перемешались между собой,
превратив мою жизнь в странный временной коктейль
Я лег на чисто вымытый, еще влажный линолеум, глотнул молока из бутылки