"Владимир Лосев. Месть Демона" - читать интересную книгу автора

Открываешь глаза, ты уже стар,
А еще вчера лепетал в колыбели...
Лишь ветер все так же
Сметает листву.
Да запах исчезнувшей жизни...

Ветер? Запах?
Я открыл глаза, облизал окровавленные губы и огляделся. Антураж до боли
знакомый по телевизионным сериалам: подвал, батарея, на запястьях наручники.
Эти сериалы, похоже, специально снимают как учебные пособия для
братвы...
Футболка и джинсы были мокрые - видно, меня отливали водой. Желудок
опять скорчился в судороге, выдавливая остаток детсадовских макарон пополам
с желчью. Очень противный вкус... и запах. Скорее убили бы, что ли...
Что-то мне совсем плохо стало. Даже когда очнулся в садике, чувствовал
себя лучше...
- Выпить хочешь? - спросил с левого боку равнодушный голос. Я повернул
голову и едва разглядел в полумраке "Филю", одного из подручных Болта. Он
был одет в спортивный костюм. У братвы это как рабочая одежда: движений не
стесняет, а в крови перепачкаешь, выкинуть не жалко...
Похоже, правда собрались убивать, раз одеты в униформу...
Что им от меня нужно?
Филя жил в другом районе, я был плохо с ним знаком. Знал, что уже лет с
пятнадцати он загремел в зону, а теперь служил у Болта специалистом по
отъему ценностей и собственности. Может, они решили забрать мою квартиру? Но
она оформлена на сестру, без ее подписи не продашь...
- Ответишь сам, или ребят позвать? - специалист по отъему ценностей
подошел ближе, крутя в руках резиновую дубинку. - Бить мне тебя не хочется -
новый костюм забрызгаешь, а он дорогой. Кстати, нравится?
Филя крутнулся передо мной на одной ноге, демонстрируя обновку, при
этом дубинка с размаха ударила меня по ребрам, вряд ли это было проделано
случайно...
Милицейская резина хорошо бьет, кости ломает с легкостью, у меня была
такая когда-то. Может, и сейчас где-то валяется на антресолях, только она
мне без надобности, людей не бью...
- Не надо никого звать, - я облизал пересохшие окровавленные губы,
когда боль немного утихла. Противный вкус. - Не пью, не хочется, а костюм и
в самом деле хорош...
- Давно не пьешь? - Филя закурил, от сигаретного дыма мне стало еще
хуже. Табак был хорошим, возможно, английским, только его запах смешивался
со зловонием моей рвоты, поэтому я едва сдерживался, чтобы не испортить
дорогой костюм. - Ты не знаешь, почему я тебе не верю? Вот хочется поверить,
а не могу...
- С сегодняшнего утра в завязке... - прошептал я. - Водички не дашь? Во
рту пересохло, даже плюнуть в тебя нечем...
- А до этого пил? - Филя пропустил мимо ушей мой жалкий пассаж о
плевке, а я так старался, придумывал...
На его работе чего только не наслушаешься, должно быть, каждый обещает
его удавить, прибить, застрелить. Только аллея жертв на кладбище от этих
угроз длиннее становится, а Филя - вот он, и сейчас живее всех живых. - Если