"Олаф Бьорн Локнит. Полуночная гроза (Часть 2) " - читать интересную книгу автора

должен обязательно откопать эту вещь. Но она такая огромная, что даже на
то, чтобы очистить от камней и грязи маленький кусочек, уйдет вся моя
жизнь.
Кто-то резко толкает меня в спину и я начинаю спускаться по обрывистой
тропинке вниз. Идет мокрый снег и я слышу, как заунывно свистит ветер. Я
поднимаю голову, чтобы посмотреть на небо, но вижу только клубящийся
непроглядный туман. Чем ниже уводит тропинка, тем уже становится полоска
неба над моей головой. Вскоре она почти исчезает, сливаясь с нависающими
над ущельем мрачными каменными глыбами. Мне хочется еще разок посмотреть
вверх, пусть даже там все затянуто туманом, но меня снова толкают.
Наверное, я видел небо в последний раз.
И тут я отчетливо понимаю, что меня ожидает унылая серая
бесконечность, которую я потрачу на то, чтобы ковыряться в замерзшей земле.
И я почему-то должен быть безгранично счастлив тем, что мне доверено
извлечение на свет этой никому не нужной и опасной гадости! А я точно знаю,
что эта вещь опасна. Для меня и для всех живущих на земле людей. Не знаю,
чем и почему, но она хуже затяжных войн, морового поветрия и вообще всего,
что грозит роду людскому...
Вот тут я и возмутился. Говорить вслух я не мог, но что-то внутри меня
истошно заорало, наотрез отказалось махать лопатой и захотело немедля
оказаться дома. После этого бунта на какое-то время меня оставили в покое.
Я лежал, пялился в каменный потолок, еле заметно светившийся тусклым
голубоватым светом, иногда засыпал без снов, потом просыпался и все
повторялось сначала.
А потом появились голоса. Они чуть слышно звучали в моей голове и я
решил, что они мне мерещатся. Однако голоса возвращались снова и снова, и я
махнул рукой (мысленно, конечно) - какая мне разница, мнятся чужие голоса
или нет? Хоть послушаю, о чем они переговариваются, все веселее. А
удивляться я, кажется, уже давно разучился.
Голоса ссорились. Я понял так, что свои споры они ведут очень давно и
не потому, что хотят настоять на своем, а просто от скуки и по привычке.
Так у нас в деревне старики могли целый день с утра до вечера ворчать, и
неважно, что их никто не слушал. Для них главнее всего были сами разговоры.
Так же и здесь. Я лежал и слушал, пытаясь уразуметь, о чем толкуют эти
голоса без хозяев. То есть хозяева у них наверняка были, только я их не
видел. Я вообще ничего не видел, кроме потолка над головой да какого-то
непонятного тусклого блеска слева от меня. Сколько я не пытался разглядеть,
что там поблескивает - ничего не получилось. Так что мне оставалось только
прислушиваться к невидимым собеседникам. И выдумывать, какие они. Почему-то
я был уверен, что очень старые. Даже не просто старые, а древние. Как
Граскааль и его подземелья или даже еще старше.
Начинались все разговоры примерно с одного и того же.
- ...Не понимаю,- обычно первым пробуждался желчный, въедливый
голосок, владельца которого я про себя называл "Брюзгой".- Зачем Хозяину
понадобилось это животное? От него не может быть пользы, ибо оно, подобно
всем своим сородичам, тупо, лениво и не приспособлено ни для какой работы,
кроме...
- А тебе-то что с того? - перебивал разглагольствования Брюзги усталый
низкий голос.
- Он завидует,- ехидно растолковывал всем желающим еще один невидимый